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甲板上堆满了木箱，木箱上印着“苏美洋食品”
的戳，戳是新的，墨还没干透。
工人正在往第三艘船上吊装最后一批货箱，吊臂的钢缆绷得笔直，发出一阵低沉的嗡鸣。
巴图尔蹲在码头边上的木栈道上，手里捧着一个搪瓷缸子，缸子里是热茶，茶叶是砖茶掰下来的，煮的时候还加了一小块酥油。
他喝了一口，又把缸子捧在手心里取暖。
他是从呼伦贝尔那边来的牧人，去年冬天还蹲在雪窝子里翻羊粪。
现在他是苏美洋食品厂的正式工，每月领工资的那种。
，！
他不太会说汉话，也不太会说俄语，但他的工钱从来没少过一分。
每个月月底，会计会到车间来，把一沓钞票递到他手里，让他数。
他不怎么数，会计给多少就是多少。
他信得过这些人——不是因为他们给他发钱，是因为他们收他的牛，给的是现钱，不欠账，不看脸色。
“巴图尔！”
有人在喊他。
他抬起头，是车间主任，一个戴着眼镜的年轻人，说话总是很快，走路也很快，像屁股后面着火似的，“这船货发完了，你跟车回厂里，下一批货后天装船，你得盯一下冷库的温度。”
巴图尔点点头，把搪瓷缸子里的茶一口喝完，站了起来。
他往码头方向看了一眼。
三艘货轮已经装完了两艘，最后一艘的甲板上，工人正在封舱。
木箱堆得像一座小山，山尖在黎明前的暗色里显得格外巨大。
他不知道这些货轮要去哪里——欧洲、美国、东南亚，这些名字对他来毫无意义。
但他知道，那些箱子里装着的罐头、皮革、毛纺制品，是从他经手过的那些牛身上来的。
这让他觉得踏实。
远处的天际线上，第一缕光已经开始渗出来。
不是亮，是蓝灰色的一层薄雾，像是有人用一块脏抹布在天边蹭了一下。
那光很慢，很轻，但带着寒意——雪要来了。
哈尔滨，关东军司令部。
板垣征四郎站在窗前，手里夹着一支烟。
烟已经烧了一大截，烟灰积了老长，他没有弹。
窗外的哈尔滨在暮色里显得灰蒙蒙的，街道上行人稀疏，军车偶尔驶过，马达声在空旷的街巷里回荡，又很快被风吹散。
他身后的办公桌上摊着一份报告，是外蒙那边刚送来的。
报告上说，内蒙的牧民在大量收购牲畜，价高、现款、不欠账。
苏联人拦不住，也不愿意硬拦——硬拦会激怒牧民，激怒了牧民，外蒙就更稳不住了。
板垣没有看那份报告。
他已经看过三遍了。
他不需要再看，因为报告上的每一个字，他都记得清清楚楚。
那些数字——收购量、价格、运输路线——在他脑子里排成一排，像一列永不停歇的列车，轰隆轰隆地碾过去，碾得他整夜整夜睡不着。
他睡不着，不是因为怕。
他已经很久没有怕过了。
他睡不着，是因为他想不通。
他跟楚中天打了十几年的仗，从哈尔滨打到苏美洋城下，炮弹打光了，战壕挖穿了，死人堆成山。
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