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他以为楚中天是他的死敌，是不共戴天的仇人，是他在东北最大的绊脚石。
十几年了，他把自己最好的年华都砸在了这个人身上。
现在他知道了——楚中天的背后是芬恩。
芬恩的背后是黑水。
黑水的背后是——没有背后。
他们自己就是山。
而他，关东军的精锐师团，大日本帝国的王牌，打了十几年，打出一个——衣食父母。
板垣把烟从嘴里拿下来，在窗台上磕了磕。
烟灰落在窗台上，碎成一撮细末。
他的手指微微有些发颤，不是害怕，是那种被人抽走了所有力气之后、连愤怒都提不起来的疲软。
他闭上眼。
黑暗中，楚中天的那张脸慢慢浮现出来——不是愤怒，不是挑衅，不是战场上那种你死我活的狰狞。
是笑。
一种不紧不慢的、知道你拿他没办法的笑。
那种笑他看了一辈子，从哈尔滨看到苏美洋城下，从城下看到现在。
他以为他总有一天会把那张脸撕碎。
但现在，那张脸嵌在关东军的补给清单里，嵌在军部的采购合同里，嵌在每一个被贴上“美国企业”
标签的火车皮上。
他撕不掉，碰不得，连想都不敢多想。
他在窗前站了很久。
久到烟烧到了手指，烫得他猛地一缩，把烟头甩在地上。
烟头滚到墙角，在灰白色的地面上留下一道焦痕。
他没有再去点烟。
他回到办公桌前，拿起那份报告，又放下了。
窗外，哈尔滨的灯火一盏一盏地亮起来，但照不亮他脸上那片阴影。
伦敦，圣詹姆斯街，某家私人俱乐部的吸烟室。
深棕色的牛皮沙发，柚木护墙板，壁炉里的火烧得正旺，松木的油脂在火焰里噼啪作响。
壁炉台上方挂着一幅油画，画的是威尼斯的运河，画框是镀金的，年代久远，金边已经有些发暗。
亨利·福布斯三世靠在沙发里，手里端着一杯威士忌。
他是福布斯家族这一代的主理人，福布斯杂志的掌门人——但这不重要，此刻他代表的是英国本土资本与黑水在欧洲利益对接的那条线。
他杯里的威士忌是麦卡伦，十八年，没加冰，没加水。
这酒在伦敦任何一家高级俱乐部都能喝到，但他今天觉得味道格外醇厚——也许是心情好，也许是雪茄配得好。
他面前的茶几上摊着几份文件，最上面那份是苏美洋食品的分销合同，底下是几份附属协议，加起来厚厚一沓。
他今晚刚签的，签了五年。
五年，足够他把苏美洋的罐头铺满整个欧洲大陆——从伦敦到巴黎，从柏林到罗马，从马德里到斯德哥尔摩，每一座有肉食需求的城市，都会有一批印着“苏美洋”
字样的货柜靠岸。
那些货柜里装的不是廉价的午餐肉，是正经的草原牛羊肉，品质稳定，供应充足。
，！
“中国人有句话怎么说来着？”
坐在对面的查尔斯·艾略特爵士把威士忌杯在掌心转了转。
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