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没有用的。
喊破嗓子也没有用的。
她不知道的是，这座城市里，像她这样排队、付钱、沉默地转身离开的人，还有千千万万。
而她买到的那些肉，那些越来越贵、越来越少、越来越差的肉，本该从外蒙来。
从那些她从来没去过、只在报纸上见过名字的遥远草原来。
草原上的风比莫斯科更冷，也更野。
纳楚克·布仁巴雅尔把皮袍子往身上裹了裹，从怀里掏出那块银元。
银元在他掌心里躺了一小会儿，已经被体温捂热了。
他用拇指蹭了一下银元边缘，确认不是铅的，然后把它递给了面前的老牧人。
老牧人接过银元，在嘴里咬了一下，点了点头。
他没有数，一把一把地往毡毯上码。
毡毯上铺着一层薄薄的羊毛毡，银元落在上面发出沉闷的声响，不像钱，倒像是什么更重的东西。
“后天，还有一批。”
老牧人的声音不大，像是在说一件不太要紧的事，“四十头牛，一百二十只羊。”
纳楚克点点头，把奶茶碗端起来，喝了一口。
茶已经凉了，奶皮子凝在碗面上，喝起来有点腻。
但他不介意。
在草原上，有茶喝就是好日子。
“路还是老路？”
他问。
“老路。”
老牧人把烟锅在靴底磕了磕，“月亮上了中天，他们动身。
天亮之前到你的圈。”
纳楚克没有再问。
他站起来，活动了一下蹲麻了的腿。
毡帐外面，星星像一把撒出去的白豆子，密密麻麻地铺满了天。
风吹过来，带着冻土和枯草的气息，是雪要来的味道。
他翻身上马，把银元袋子在马鞍旁挂好。
银元在帆布包里碰撞，发出细碎而沉闷的声响。
那不是钱的声音，是铁的声音——是子弹、炮弹、坦克履带碾过冻土的声音。
只是现在，它还藏在银元里，还没变成它们。
老牧人最后的声音从身后追上来：“回去跟你们的人说——老人们的骨头，到底是向着南边的。”
纳楚克没有回头。
他在心里默念了一遍，把这句话和着冷风一起咽了下去。
马跑起来的时候，风把他的皮袍吹得猎猎作响。
身后的毡帐灯一盏一盏地灭了，像草原上那些被风吹散的狼眼，一明一灭，一明一灭，最后彻底沉入黑暗。
码头。
凌晨四点半，天还没亮。
但码头上灯火通明，像一匹黑布上被烫出了几个窟窿。
三艘万吨货轮并排靠在码头上，船身上的吃水线压得极低。
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