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莫斯科，一九三三年深秋。
天还没亮，街灯还亮着，百货商店门口已经排起了队。
不是长队，是那种稀稀拉拉的、每隔几步一个人的队——排得太长会被警察驱散，说是“制造恐慌”
。
但恐慌已经不需要制造了。
每一个排队的人心里都清楚，队会越来越长，货会越来越少，日子会越来越难。
安娜·费奥多罗夫娜把围巾往上拽了拽，遮住冻红的鼻尖。
她已经排了四十分钟，前面还有七八个人。
肉铺的卷帘门还没拉开，但铁皮门缝里透出一股冷冰冰的腥气，混着陈年木屑的味道，那是肉铺特有的气味。
在过去，这气味意味着“快有肉了”
。
现在，它只让人想起那些越来越遥远的、能买到肉的日子。
她身后的老太太在跟旁边的人低声说着什么，声音被风吹散了，只飘过来几个词——“工厂”
“停工”
“配给”
。
安娜没有回头。
她不需要听，她自己就住在工厂家属区。
丈夫的工厂已经停了快两个月了，说是“缺零件”
“缺原料”
“缺技师”
，什么缺，就是不缺停工令。
技术人员早就撤了，外籍专家一个不剩，车间主任说他也没办法。
丈夫每天还是准时出门，准时回家，皮包里没有文件，口袋里没有工资。
他不说，她也不问。
卷帘门哗啦一声响，人群骚动起来。
安娜踮起脚尖，透过攒动的人头往前看。
肉铺的橱窗已经用木板钉死了大半，只剩最边上那一小条，钉得匆忙，露出里面的空架子。
她看见伙计搬出半扇猪肉，肉色发暗，边缘有些泛黄。
那不是新鲜肉，是冷库里不知道存了多久的老肉。
但没有人挑。
没有人有资格挑。
轮到安娜的时候，伙计看了她一眼，问她要多少。
“两斤，”
她说，“不，三斤。”
伙计切了一块，往秤上一搁，秤杆翘了一下。
安娜数出钱，比上个月贵了将近一倍。
她把肉用旧报纸包好，塞进布包里，转身往回走。
身后传来一阵争吵声——有人排到了队尾，发现肉已经卖完了。
那人的声音很高，高到尖锐，但很快被旁边的人压了下去。
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