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那天夜里，他又做了个梦。
梦里他站在一片无边的麦田中央，风吹过穗浪，发出沙沙的响声。
远处有一座小小的房子，窗户亮着灯。
门开了，走出来的是陈昭，穿着旧军大衣，手里拿着那本日记。
“你还记得吗？”
陈昭笑着问，“我说过，声音是唯一能穿过石头的东西。”
林晚点头。
“那你听。”
陈昭指向天空。
风忽然停了。
万籁俱寂中，一道极其微弱却清晰可辨的旋律自高空落下??是《梁祝》的小提琴独奏，但不是任何已知版本，而是融合了无数人回忆中的演奏片段：有老人颤抖的手法，有少年激情的快弓，有女人含泪的慢板……最终汇成一支独一无二的乐章。
“这是……”
林晚仰头。
“是他们。”
陈昭说，“每一个曾被声音拯救过的人。
他们在回应。
不只是对你，对所有人。”
林晚醒来时，天刚蒙蒙亮。
厨房里已经有人在忙碌。
他走出去，看见周老正在熬粥，锅盖边冒着白汽。
“你怎么这么早？”
林晚问。
“睡不着。”
周老笑笑，“昨晚收到了一条消息。
我那孙子，三年前车祸植物人，今天早上睁眼了。
医生说不清原因，但他听见护士放了一段老电影插曲……正好是我们上次修复的那盘磁带。”
林晚愣住。
“你说巧不巧？”
周老舀起一勺粥，吹了吹，“那首曲子，是你修的。”
林晚没说话，走到屋外。
晨光中，记忆树的新叶在风里轻轻摆动，徽章在枝杈间若隐若现。
他伸手摸了摸树干，粗糙的纹理硌着掌心，像某种古老的密码。
忽然，铜线轻轻一颤。
不是强信号，也不是警报，而是一种缓慢、温和、如同呼吸般的脉动。
他知道，那是新的声音来了。
他转身走进厨房，拿起菜刀，剁姜切葱。
锅里的水又开始沸腾。
他说：“今天加点虾米吧，提鲜。”
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