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米哈伊尔看了看炉子旁边，原来堆木头的地方现在只剩下了几块碎木条和一小堆刨花。
这点东西大概只够烧一晚上的。
明天呢？后天呢？雪什么时候停？他站在地下室里，穿着军大衣，戴着羊毛手套，脚上是军用皮靴，靴底很厚，踩在冰凉的水泥地上感觉不到地面的冷。
米哈伊尔脱下军大衣，披在汉斯身上。
汉斯缩了一下，像被烫到了。
他抬头看着米哈伊尔，眼睛里有一种说不清楚的神情，不是感激，不是惊讶，是一种更复杂的、混合了许多层的东西，像一杯水底沉了很多不同的杂质，搅一下就会翻起来，但谁也不想搅。
“穿上，”
米哈伊尔说，“你比我更需要。”
汉斯犹豫了两秒钟，然后把手伸进大衣袖子里。
大衣太大了，他穿上以后像一只乌龟缩进了太大的壳。
但他没有再哆嗦了。
大衣的毛领立在他的脖子后面，把他整张脸衬得更小，像一个孩子偷穿了大人的衣服。
米哈伊尔坐在毯子上，只穿着一件薄棉衣和一件毛衣，背靠着墙壁。
墙壁是凉的，凉意透过毛衣和棉衣渗进来，但他没有动。
他把手插进口袋里，手指碰到了那三戈比硬币和那张已经透明了的蓝色糖纸。
他摸了摸那枚硬币，又摸了摸那张糖纸，把它们攥在手心里，攥了一会儿，然后松开。
雪在第三天停了。
米哈伊尔从营房的仓库里弄了一小袋煤。
不是偷的——费奥多罗夫让他去仓库盘点的时候，他在登记簿上写了一些数字，这些数字跟实际的数量之间有一个小小的差额。
差额不大，三十公斤的煤在几百吨的库存里连一个零头都算不上，没有任何人会发现。
他把煤装在一个帆布袋里，下班后带去了汉斯那里。
汉斯看到那袋煤的时候，沉默了很久。
他蹲在袋子旁边，用手捧起一把煤块，让它们从指缝间漏下去，漏完了再捧一把，又漏下去。
煤灰沾在他的手指上，把指甲缝染成了黑色。
他把手在裤子上擦了擦，站起来，转过身，面对着炉子。
他的肩膀微微抖了一下。
米哈伊尔站在他身后，没有说话。
过了一会，汉斯转过身来，看着米哈伊尔的眼睛。
灰蓝色的眼睛，冬天下午快要暗下去的那种蓝。
他张了张嘴，好像想说什么，但最后什么也没说。
他伸出手来，把手搭在米哈伊尔的手腕上。
那只手很凉，手指很长，骨节分明，指尖的煤灰蹭在米哈伊尔的皮肤上，留下几个黑色的印记。
米哈伊尔低头看着那几个黑色印记，然后抬头看着汉斯的脸。
那一刻，地下室里只有炉火的微光和两个人安静的呼吸。
煤油灯没有点，木头不够烧的时候，灯也是奢侈品。
只有炉火，橘红色的，忽明忽暗的，把两个人的影子投在墙壁上，两个影子挨得很近，但没有重叠。
那些话，没有人说出来。
窗外，雪开始化了。
化雪的声音很轻，滴滴答答的，像有人在很远的地方敲着一架走了调的钢琴，每一个音都不在调上，但连在一起，竟然也有一种说不上来的好听。
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