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米哈伊尔看着门洞里的那个少年，没有动。
雪还在下，很细，落在他的肩膀上，落在军大衣的领子上，落在手背上，化了，留下一小滴冰凉的湿痕。
路口的那辆卡车已经开过去了，车轮碾过积雪，留下两道深深的车辙，黑色的柏油从雪下面露出来，像两道被划开的伤口。
他没有过马路。
他在那个门洞前面站住了，不是因为那个少年叫他“同志”
，而是因为那个少年的眼睛。
那双眼睛里有某种东西，不是乞讨者那种卑微的、恳求的光，也不是流浪者那种警惕的、躲闪的光。
是一种很平的声音，像在问一个他已经知道答案的问题。
少年见他不走，从门洞里走了出来。
米哈伊尔这才看全了他的样子。
个子矮，大概一米六出头，瘦，大衣下面的身体像几根树枝捆在一起。
大衣太长了，下摆拖到膝盖以下，为了不踩到衣摆，他走路的步子很小，看起来像在一点一点地往前蹭。
围巾下面的脸很小，鼻子冻得发红，嘴唇发白，但下巴的线条很清楚，不是圆润的那种，是有棱角的那种。
他的年龄很难判断，也许十三四岁，也许十五六岁，饥饿和寒冷会让人看起来比实际更小，也会让人看起来比实际更老，两种相反的效果同时出现在同一张脸上。
少年走到米哈伊尔面前，隔了大概两步的距离，停下来了。
他抬起头看着米哈伊尔，目光从米哈伊尔的脸上移到肩膀上，从肩膀上移到胸口，从胸口移到腰间的皮带上，好像在估算什么。
然后他又开口了，声音比刚才大了一点，但也就是普通说话的音量。
“您有肉罐头吗？”
俄语说得不流利，每个词都是独立的，像从字典里一个一个抠出来的，词与词之间没有连读，没有语气，但发音还算准，至少能听懂。
米哈伊尔看着他，没有回答。
他的手插在口袋里，手指碰到了刚买的那盒火柴和那块肥皂。
口袋里没有罐头，宿舍里有，但他没有带出来。
少年似乎从他的沉默中读出了什么，又说了一句：“一罐就行。
一条苏联香烟也行。”
说完以后他顿了一下，好像觉得自己要价太高了，又补了一句：“或者半条。”
米哈伊尔歪了一下头，看着少年身后那个黑黢黢的门洞。
门洞很深，里面什么也看不见，只有一股潮湿的、发霉的气味从里面飘出来，混着旧木头和老鼠屎的味道。
他看着那个门洞，脑子里浮现出一个问题，但他没有问出来。
他知道答案。
一个德国少年，在苏联占领军的驻地外面，拦住一个苏联士兵，要肉罐头和香烟，他能用什么来换？这个问题不需要在脑子上转。
他不想把那个答案从水底捞上来。
他不想看见那条鱼的形状。
“你叫什么名字？”
米哈伊尔问。
少年抿了一下嘴唇。
这个动作很快，像一条鱼在水面上冒了个泡就沉下去了。
他犹豫了一秒，然后说：“汉斯。”
“汉斯。”
“对。
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