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一九四八年四月，米哈伊尔在兵役委员会门口站了四十分钟。
他是第一个到的。
不是因为他积极，是因为他昨晚没睡好。
天还没亮他就从桥墩下面爬起来，把毯子叠好塞进帆布包里，用冰冷的自来水抹了一把脸，然后走进了暮春的晨雾里。
到兵役委员会的时候，大门还关着，门上的木牌在风里轻轻晃动，发出细微的吱嘎声。
他把帆布包放在脚边，靠着墙蹲下来等。
天亮得很慢。
从灰到白，从白到亮，像有人在很远的地方一点一点地拧一个调光开关。
街上开始有人走动了，一个推着板车的老头从面前经过，板车上堆着几个空木桶，木桶在坑洼的路面上颠簸，发出咕咚咕咚的声音。
老头看了米哈伊尔一眼，目光在他身上的旧军毯和女式毡靴上停了一秒，然后走过去了。
兵役委员会的门在六点二十分开了。
出来的不是工作人员，是一个扫地的老头，穿着一件脏兮兮的白大褂，拿着一把秃了头的扫帚。
他扫门口的台阶时扫帚扬起一片灰，米哈伊尔往旁边挪了挪。
老头扫完台阶，抬头看了看天，又看了看米哈伊尔，说：“来当兵的？”
“对。”
“来早了。”
老头把扫帚靠在门框上，从口袋里摸出一根烟卷，叼在嘴里点上，吸了一口。
“八点才来人呢。
你找个地方坐着等吧。”
米哈伊尔没有找地方坐。
他站在门口继续等，把帆布包换了个肩膀背着。
七点左右，来了第二个人。
也是一个年轻人，比他高半个头，肩膀宽，穿着一件新棉袄——不是旧的，是新的，棉絮鼓鼓的，领口和袖口都没有磨白的痕迹。
他走过来的时候步子很大，像走正步一样，每一步都踩得很实。
他走到米哈伊尔面前，停下来，上下打量了一番。
“你也是这拨的？”
“嗯。”
“叫什么？”
“米哈伊尔。”
“我叫格里沙。
格里沙·别列日诺伊。”
年轻人伸出手。
米哈伊尔看了看那只手，手掌大，手指粗，指甲缝里有黑色的油泥——可能是在修车厂或者机械厂干过活的。
他伸出手握了一下，格里沙的手很有力，握得他的骨头生疼。
“从哪儿来的？”
格里沙问。
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