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星期天的市场比平时热闹得多。
农民们从周边的村子赶着马车进城，把地里的东西摆出来卖。
市场上的人挤来挤去，空气里全是牲畜的粪味、酸白菜的气味、湿羊毛的气味和人的汗味混在一起的复杂味道。
米哈伊尔跟在他妈身后，手伸进她的衣兜里，攥着衣兜的边缘，怕在人流中走散。
他妈在一个卖土豆的摊位前停下来，蹲下去，拿起一个土豆在手里掂了掂，又捏了捏，问卖土豆的老头多少钱一斤。
老头说了个数字，他妈摇了摇头，站起来走了。
走了几步又停下来，回头看了一眼那个摊位，叹了口气，继续往前走。
她们在一个卖鸡蛋的摊位前停了更久。
鸡蛋装在篮子里，铺着干草，一个个圆滚滚的，淡褐色的壳上沾着几根鸡毛。
米哈伊尔盯着那些鸡蛋看了好几秒，想象着把鸡蛋煮熟了剥开，蛋白白白的，蛋黄黄黄的，咬一口，满嘴都是蛋香。
他妈问了价格，犹豫了一下，还是没有买。
她们在市场里转了一圈，最后买了三斤土豆、一棵白菜、一小袋黑麦粉。
买完以后，米哈伊尔帮着他妈拎那个装土豆的布袋。
布袋不重，但走远了胳膊会酸。
他左手提一会儿换右手，右手提一会儿换左手，两只手都酸了就抱在怀里。
他妈看了他一眼，没说话，但走路的步子放慢了一点，让他不用走那么急。
回家的路上，他们经过面包店。
面包店门口排着队，队伍跟以前一样长，排在第一个的还是那个穿棉袄的老头，只是棉袄换了一件薄的，说明天真的暖和了。
米哈伊尔从队伍旁边走过去的时候，面包店的门正好开了，一股热乎乎的面包味从里面涌出来，扑面而来，像一只温暖的手捂住了他的脸。
他深深地吸了一口气，把这个味道存在肺里，走了很远才呼出来。
到家以后，他妈开始揉面。
黑麦粉加水和成面团，放在盆里用布盖着，等它发酵。
米哈伊尔坐在旁边看，看他妈的手在面团上揉、压、翻、折，动作很有节奏，像在做一件很旧但还不舍得扔的事情。
他想起他妈以前做面条的时候也是这样，手在面团上动来动去，不急不慢的，好像时间在她手上走得特别慢。
“妈，”
米哈伊尔说，“以后我们家就一直吃这些吗？”
“吃这些怎么了？”
他妈看了他一眼，“土豆、白菜、面包，哪一样不是人吃的？”
“我不是那个意思。”
“那你是什么意思？”
米哈伊尔不知道怎么把他的意思说出来。
他不是嫌土豆和白菜不好吃，他只是想知道这种日子——每天三片面包、每隔三天吃一次带肉汤的饭、裤兜里永远摸不到糖的日子——是不是就是以后全部的日子了。
他不怕过这种日子，但他想知道答案。
就像你走进一条隧道，你不怕黑，但你想知道隧道有多长，什么时候能走出去。
他妈没有回答他。
她低下头继续揉面，额头上渗出细密的汗珠，鼻尖上也有。
面粉粘在她的手指上，指甲缝里塞满了白色的面糊。
她揉了很久，面盆里的面团从硬变得软，从粗糙变得光滑，最后成了一个圆润的、泛着微光的球形。
她用手拍了拍面团，像拍一个孩子的头，然后把布盖回去，把面盆放在炉子旁边，让温度帮助它发起来。
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