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“林风。”
她声音不大，但没打颤，“今早蒸了窝头，多出一个。
给你。”
林风抬头，看了她一眼，没接。
她手没抖，也没缩回去，就那么端著。
他放下焊枪，摘了眼镜，用袖子擦了擦，再戴上时，目光落在她脸上。
“我不白吃。”
他说。
她从围裙兜里掏出本子，翻开，递过去。
本子上，那三条证据写得整整齐齐，底下还多了一行：“月支出明细，可核。”
林风看了两秒，没接本子，伸手接过碗。
蓝布掀开一角，热气冒出来，他看见窝头顶上撒了葱。
他看了她一眼。
她没笑，也没低头，就那么站著。
“下次借粮票，”
他说，“写条子，写清用途。
能借，我不会拦。”
她眼睛亮了一下，轻轻点头，转身走了。
她走没多远，听见身后焊枪又响起来，滋——滋——，节奏没变。
她摸了摸兜里的本子，把那页“余七斤”
又看了一遍，轻轻折了个角。
下午，林风修完收音机，顺手把阎埠贵那台嗡嗡响的也拆了。
螺丝刀、钳子、万用表摆了一地。
他正用镊子夹著一根细线往焊点送，忽然听见脚步声。
抬头，是秦淮茹。
她手里端著个粗瓷碗，盖著蓝布。
“又来？”
他问。
她摇摇头：“不是窝头。
今早剩的米汤，熬thick了点——”
她顿了一下，意识到说错词，赶紧改口：“熬稠了，给你暖暖胃。”
林风看了她一眼，没说话，接过碗。
蓝布掀开，米汤泛著白气，上面浮著一层薄薄的米油。
他尝了一口，温度正好。
“你每天都记帐？”
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