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我知道，我都知道。”
他双手用力抓扯着自己的头发，痛苦地蜷缩起身体，
“可我没办法了，逍遥。
压力像他妈的大山一样压着我，芝加哥的每一块砖头都在看着我。
我需要它来堵住那些怀疑的嘴，来完成这个该死的‘救世主’的剧本。”
他猛地抬起头，泪水混合着汗水，在那张年轻的脸上肆意横流，眼神里是赤裸裸的、无处遁形的绝望和恳求：
“就这一场，就这一次。
帮我，求你了兄弟。”
罗斯最后两个字，轻得像叹息，却重如千钧。
训练馆里死一般的寂静，只有罗斯粗重而压抑的喘息，和陈逍遥几乎凝固的心跳。
陈逍遥没有动。
他抱着那盒温热的、香气西溢的披萨，却感觉指尖冰凉。
他看着眼前这个痛哭流涕、被巨大压力和渴望扭曲了骄傲的兄弟，这张平日里飞扬跋扈、此刻却脆弱得像风中残烛的脸。
无数画面在陈逍遥脑中飞掠：罗斯在训练中一次次将自己摔在地板上的狠劲；在更衣室里挥舞着拳头激励全队的嘶吼；在绝境中扛着炸药包冲向篮下的决绝背影。
他自己是一个被一纸公文永久放逐、背负着“叛徒”
骂名的人。
他太理解那种被期待、被定义、被巨大压力扭曲的痛苦。
罗斯的请求，像一把淬毒的匕首，刺穿了竞技体育纯粹的外壳，露出了底下赤裸而丑陋的欲望与人性的挣扎。
这违背了他骨子里对胜利和公平的信仰，是对篮球本身的亵渎。
但眼前这个流泪的男人，不是冰冷的对手，是并肩流过血、拼过命的兄弟。
是那个在他最孤立无援时，毫不犹豫地帮自己站台的领袖。
时间在粘稠的空气中一分一秒流逝。
罗斯眼中的光芒一点点黯淡下去，绝望的灰败开始弥漫。
他像是被抽干了所有力气，颓然地低下头，肩膀垮塌下去，准备迎接最终的审判和唾弃。
就在那片灰败即将吞噬一切时。
陈逍遥缓慢地点了点头，没有言语，没有承诺，甚至没有眼神的交汇。
但对罗斯而言，却如同溺水者抓住的最后一根浮木，如同无尽黑暗中骤然亮起的一线天光。
他猛地抬起头，难以置信地看着陈逍遥，泪水还挂在脸上，那泪水里，有得逞的释然，有深切的羞愧，更有一种劫后余生的、扭曲的感激。
“逍遥，好兄弟，我…”
罗斯的声音激动得变调，他伸出手，似乎想抓住什么，却又停在半空，最终只是重重地、反复地说，
“谢谢，谢谢！”
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