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执念如丝，沉积如山。
而今，这些“等”
的痕迹，竟被暗中采撷，炼成了“殉灶之引”
——以“守护”
为名，扭曲“等待”
的意义，将温情化作怨火的养料。
林轩沉默良久，眼底翻涌着难以言喻的痛。
他忽然跃下魂灶，身影如鹰般坠落，稳稳落在一座伪灶前。
没有出拳，没有破阵，没有以力镇压。
他盘膝坐下，闭目凝神。
掌心缓缓燃起一缕金焰——那是他自幼修炼的心火，纯粹、温暖、带着人间最朴素的温度。
然后，他低声哼起一首歌。
调子很老，节奏简单，甚至有些走音。
是童年时，母亲总在饭前哼的小调。
没有武道真意，没有天地共鸣，只有一个人对家的记忆。
歌声很轻，却被风雪衬得格外清晰。
刹那间，天地仿佛静了一瞬。
那座伪灶的黑纹微微一震，锅底竟泛起涟漪般的光晕。
一道模糊的身影缓缓浮现——是个七八岁的孩子，穿着破旧棉袄，脸冻得通红，嘴唇开合，声音稚嫩得令人心碎：
“……爸爸，粥还热着，你们……回家吃饭吧。”
林轩喉咙一紧，眼眶发热。
这是百年前那个孩子，灵魂早己消散，唯有一缕执念，被“等”
钉死在这口灶底，日复一日，年复一年，呼唤着永远不会归来的父亲。
可真正的“等”
，本不该如此。
等，是希望，是守候，是饭桌上多摆的一副碗筷，是夜深时留的一盏灯。
不是死守废墟，不是化作怨火，不是让活着的人也被拖进永夜。
他没有停歌。
反而唱得更轻，更缓，像母亲哄睡时的呢喃。
“吃饭了……天冷，趁热。”
伪灶的黑焰开始颤抖，猩红中竟透出一丝金光。
锅底的孩子身影微微晃动，小手缓缓抬起，似想触碰这歌声的温度。
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