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阳光从窗户照进来，在餐桌上铺了一大片光，碗的边缘被光照得发亮，粥的表面泛着一层薄薄的金色。
吃完早餐，俞飞鸿换了衣服——还是那件陈浩的衬衫，下面穿了一条自己的黑色裤子。
她在别墅里走来走去，从客厅走到餐厅，从餐厅走到厨房，从厨房走到走廊，又从走廊走回客厅。
陈浩坐在沙发上，看着她走来走去，嘴角带着笑。
“你在干什么？”
他问。
“散步。”
“别墅里散步？”
“外面太晒了。”
“你就是在找事做。”
俞飞鸿停下来，转过身看着他。
“你不觉得我像一只猫吗？”
陈浩上下打量了她一眼，“像。
一只穿了主人衣服的猫。”
俞飞鸿笑了一下，走到沙发前，在他旁边坐下来，把腿蜷起来，整个人缩进沙发里。
陈浩拿起遥控器打开电视，又关掉了。
他把遥控器扔在茶几上，转过身，把手搭在她的肩膀上，把她拉进怀里。
下午，两个人在草坪上铺了一块野餐垫。
垫子是旧的，深绿色的格子花纹，边角有些磨损了，但洗得很干净。
陈浩从屋里拿了一本小说，是他在看的一本旧书，书页已经泛黄了，书脊上的字有些模糊。
俞飞鸿枕在他的腿上，面朝天空。
天是蓝色的，有几朵白云在慢慢地飘，很慢，慢到几乎看不出在动。
她看了一会儿云，闭上了眼睛。
陈浩翻开书，找到了折角的那一页，清了清嗓子，开始读。
他的声音不大，但很好听。
不是那种播音员的好听，是那种一个人在深夜里给另一个人讲故事时才会有的、低沉的、带着一点点沙哑的、让人想闭着眼睛听的好听。
他读得很慢，每一个字都咬得很清楚，遇到难读的句子会停顿一下，然后再继续。
阳光落在两个人的身上，暖洋洋的。
草坪上的草已经被晒得有些发烫了，但垫子隔开了热度，躺在上面只觉得暖，不觉得烫。
俞飞鸿的头发散在陈浩的腿上，被风吹得轻轻飘动，有几缕缠在他的手指上，他没有拨开，就那么让它们缠着。
他读了大概半个小时，停下来喝了一口水。
俞飞鸿睁开眼睛，仰面看着他。
“怎么不读了？”
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