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可若细听，便能辨出一丝颤——是八十五年积攒的疲惫，是“忘忧”
二字从来醉不了酿酒人的清醒，是这“不限”
二字，像某种绝望的慷慨，像某种最后的散尽。
嬉笑声，庆贺声，此起彼伏，像一首不成调的乡谣，带着最虚妄的欢愉。
酒液倾入粗瓷碗，溅起细碎的水花，像谁未说完的誓言，又像谁早已干涸的泪。
像是这百年间，保安坊门前最热闹的一回——热闹得像一场梦，像六十年前那个元宵夜，她在船头看见的万家灯火，明明灭灭，却触手不及。
“小青姑娘——！”
忽然，一个尖锐的嗓音刺破喧嚣。
一个小厮举着一封素笺，急匆匆冲进人群——那素笺是素白的，像丧幡，像挽联，像这人间最干净也最沉重的颜色。
他跑得极快，像被什么追赶着。
汗珠从额角滚落，砸在青石板上，洇出深色的痕，像谁的心，被这夏日骄阳烤得发焦。
小青停下寒暄。
她正与一位富商碰杯，酒杯悬在半空。
忽然，一股寒意涌上心头——不是来自这暑热，是来自这人间第八十五度的光阴里，某种她终于要面对的真相。
冷汗漫上脊背，从颈后滑入衣襟。
手中酒壶“咣当”
坠地，素白瓷片碎了一地——那碎片溅起，像四十年前符离集的断戟，像二十年前莲儿的药碗，像某种再也拼不起来的过往。
她不等收拾碎瓷，三步并作两步上前。
步伐凌乱，截下小厮，夺过素笺——那素笺在她手中颤抖，像一片将落的叶，像一声将断的呼吸。
未等拆开，她颤声问道，存着最后一丝侥幸：“何处……何处送的？”
“家里……家里……白姑娘说……”
小厮撑着双膝，喘息如破旧的风箱，每一声都扯着人心肝，“白姑娘说……许老相公他……”
小青闻声，瞳孔骤缩。
脊背发凉——那凉不是恐惧，是认命。
是八十五年来，她看着仕林从啼哭的婴孩长成意气风发的少年，又看着他一点点佝偻、老去，老成如今这般风烛残年的模样，却什么也做不了的——认命。
她双手颤抖，艰难展开素笺。
那动作慢得像在拆解一道符咒，像二十年前看着莲儿病逝时的恐惧——却都比不上，这一瞬的绝望。
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