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顾长安在萧衍的书房门外站了很久。
久到廊下的灯笼灭了两盏，久到月亮从东边走到了西边，久到他的腿开始发麻。
他的手抬起来，又放下，放下，又抬起来。
敲门这个动作，他做了十几遍，每一次都在指节即将触到门板的那一刻缩了回去。
不是怕。
他在战场上面对过数倍于己的敌人，从来没有怕过。
他怕的是门里面那个人听到这个消息之后的反应——不是怕他发怒，是怕他平静。
萧衍越是平静，说明他心里翻得越厉害。
一个从不把情绪写在脸上的人，把什么都咽进肚子里的人，咽到最后，会撑破的。
他深吸一口气，叩响了门。
“进来。”
萧衍的声音从里面传出来，不高不低，带着深夜处理公务时特有的那种沙哑。
顾长安推门走进去。
书房里的烛火烧了大半，烛泪在铜台上堆成一座小山。
萧衍坐在书案后面，手里拿着一份公文，面前摊着一张京城的舆图，舆图上用朱砂画了几个圈，旁边写着密密麻麻的批注。
他的头发半束半散，几缕碎发垂在额前，烛光把那张棱角分明的脸照得忽明忽暗，左颧骨上那道旧伤疤在光影中时隐时现。
他没有抬头。
“这么晚了，什么事？”
顾长安站在书案前，嘴张开又合上，合上又张开。
他在心里把那些话翻来覆去地排列组合——怎么说，从哪说起，先说结论还是先说过程。
他想了几天几夜，每一个版本都在脑子里过了无数遍，可真站到这里，一个字都说不出来。
“王爷，”
他终于挤出了两个字，声音沙哑得不像自己的，“末将有一件事，必须禀报。”
萧衍放下公文，抬起头。
他看着顾长安的脸色——苍白，眼窝深陷，嘴唇干裂，像是一个很久没有睡过觉的人。
认识顾长安这么多年，他第一次在这个天不怕地不怕的年轻人脸上看到了恐惧。
不是对刀剑的恐惧，是一种更深的、更复杂的、说不清道不明的东西。
“说。”
顾长安咬了咬牙，像是要赴刑场。
“青词先生——是女子。”
书房里安静了一瞬。
那种安静不是普通的安静，而是一种被人掐住了脖子的、连呼吸都停滞了的死寂。
烛火跳了一下，在墙上投下一道摇晃的影子，然后恢复了平静。
萧衍看着他，表情没有任何变化。
“你怎么知道的？”
顾长安跪下来，低着头，不敢看萧衍的眼睛。
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