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风筝在墙上挂了三天。
陈渡的父亲每天都要看它很多次，早晨醒来第一眼，晚上睡前最后一眼，中间无数次从枕头上偏过头去，目光从窗户移到墙上，从那根生锈的钉子移到那只黑色的老鹰。
他不说话，就那么看着。
陈渡也不说话，把饭端到床边，把药递到手里，把被子掖好，该做什么做什么，只是每次进出房间都会不自觉地放轻脚步，像怕惊动什么。
老人的目光很安静，不是那种盯着不放的看，是那种轻轻的、不打扰的看。
有时候看着看着就闭上了眼睛，你以为他睡着了，过一会儿他又睁开，还在看。
“渡儿。”
他的声音比昨天又轻了一些，像从很远的地方传过来的。
“爸。”
“风筝，夜里会发光吗？”
陈渡愣了一下。
他看了看墙上那只风筝，黑色的羽毛，白色的眼睛，在昏暗的房间里确实隐隐约约地亮着，像是有什么东西从宣纸底下透出来。
他走过去，伸手摸了摸，宣纸冰凉，竹篾坚硬。
“不会。
是月光照着。”
“月光。”
老人重复了一遍，声音更轻了，“月光好。”
第四天，陆沉舟来的时候，手里提着一袋东西。
不是水果，不是汤，是一个长长的纸盒，用牛皮纸包着，系着白色的棉线。
他进了院子，没有直接进屋，先在枣树下站了一会儿。
枣树光秃秃的，枝丫上的霜已经化了，在阳光下湿漉漉的，泛着暗沉的光。
他用手摸了摸树干，树皮冰冷，粗糙，裂开的口子里塞着泥。
他想起陈渡说的话——“我爸说，这棵树，哪天我不在了，你替我看着。”
他当时没有回答，现在也没有。
有些话不需要回答，记住就好。
他走进屋。
老人靠在床头，闭着眼睛。
陈渡坐在床边，手里拿着一把木剑，在慢慢地削。
不是做新剑，是修旧剑，那把木剑的剑柄松了，他用砂纸打磨接口，重新上胶。
“叔叔。”
陆沉舟在床边的椅子上坐下来。
老人睁开眼睛，看着他。
“小陆。”
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