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那顿饭，吃得比陆予琛想象的要安静。
陆柏年订的是中环一间老牌法国餐厅，一家藏在商厦顶层的、灯光昏暗、服务生都上了年纪的老店。
桌与桌之间隔着很远的距离，每张桌子上都有一盏小小的蜡烛灯，火光在白色的桌布上投下一圈温暖的光晕。
他们坐在靠窗的位置，窗外是中环的夜景。
高楼林立，灯火璀璨，像一片倒置的星空。
陆予琛看着窗外，陆柏年看着菜单，两个人都没有说话。
这种沉默和以前不一样——以前的沉默是一堵墙，现在的沉默是一张纸，薄的，透光的，随时可以被捅破。
陆柏年点了菜，没有问陆予琛要吃什么。
陆予琛小时候跟他说过，他讨厌看菜单，因为上面的字太多了。
从那以后，每一次出来吃饭，陆柏年都替他点。
十几年来从未间断。
前菜上来的时候，陆予琛拿起叉子，忽然问了一句：“你记得我小时候最喜欢的菜是什么？”
陆柏年正在倒红酒，手顿了一下。
“奶油蘑菇汤。
你每次都要喝两碗，喝完之后肚皮圆滚滚的，还要再喝。”
陆予琛笑了一下。
“你每次都说‘再喝就要吐了’，但每次都会让服务生再加一碗。”
“因为你的眼睛，”
陆柏年放下酒瓶，看着他，“你每次都会用一种眼神看着我，好像如果我不给你加，你就会哭出来。
你从来不会哭，但你会用那种眼神看我。
我拿你没办法。”
陆予琛低着头，用叉子拨弄着盘子里的前菜。
“你现在拿我有办法了吗？”
陆柏年没有回答。
他端起红酒杯，轻轻地晃了晃，看着杯壁上挂着的酒痕。
烛光透过杯壁，在他的脸上投下一小片暗红色的光。
“没有。”
他说。
两个字，轻得像一声叹息。
陆予琛抬起头看着他。
烛光下的陆柏年和白天不太一样，灯光柔和了他脸上所有的棱角，让他看起来不像一个掌控一切的商业帝国的掌舵人，而只是一个普通的、和儿子一起吃晚饭的中年男人。
他的衬衫领口松着两颗扣子，袖子卷到手肘，头发有几缕散落在额前，是下午在会议室里被他自己的手指拨乱的。
他没有整理，也许是没注意到，也许是不在意。
“爸，”
陆予琛放下叉子，“你今天在会议室里说的那些话，是第一次跟我说。”
陆柏年喝了一口酒。
“哪些话？”
“关于我妈的。
关于我哥的。
关于那条丝巾的。”
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