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那天之后，陆予琛请了三天假。
他没有出门，没有接电话，没有回消息。
窗帘拉着，手机扔在床头柜上，屏幕亮了又暗，暗了又亮。
周姐每天把饭菜放在门口，他端进去，吃几口，又端出来。
有时候吃了，有时候没吃。
他在整理。
不是整理房间，而是整理那封信、那段录音、那些对话在他脑子里炸出来的碎片。
母亲不是意外死亡。
父亲知情不救。
宋以宁要杀母亲，却在动手之前死于癌症。
还有一个叫何子衿的人，什么都知道。
还有那句让他最无法消化的话——她不死，你永远没办法光明正大地姓陆。
所以他的姓，他的身份，他站在法庭上那个理直气壮的“陆予琛”
三个字，是陆柏年用他母亲的命换来的。
这笔账太大了，大到他的道德感告诉他应该恨，大到他的理智告诉他应该离开，大到他的感情告诉他——你看，他选了你。
在所有人里，他选了你。
这就是最荒谬的地方。
一个儿子因为父亲牺牲了自己的母亲而感动，这件事本身就该下地狱。
第三天晚上，门被敲响了。
不是周姐那种轻柔的叩门，而是三下干脆利落的、带着不容拒绝意味的敲击。
陆予琛知道是谁。
他躺着没动。
门开了。
陆柏年走进来，穿着一件深色的衬衫，袖子卷到手肘，领口松着两颗扣子，看起来像是刚从外面回来。
他扫了一眼床头柜上几乎没动的饭菜，又看了一眼蜷在被子里的陆予琛，没有说话，走到窗前，把窗帘拉开了。
月光涌进来，把整个房间照得发白。
“起来。”
陆柏年说。
陆予琛眯着眼，用胳膊挡住光，翻了个身。
“不想。”
“你现在有两个选择。”
陆柏年的声音不紧不慢，像在陈述事实而不是给出选项，“第一，起来洗漱换衣服，跟我下楼吃饭。
第二，我让周姐把饭端上来，我在这里看着你吃完。”
陆予琛把胳膊从眼睛上移开，从被子边缘看着站在窗前的父亲。
月光把他的影子拉得很长，一直延伸到床边。
“你这是关心我，还是怕我饿死了没人继承你那些破事？”
陆柏年低头看着他，月光照不到他的眼睛，但陆予琛能感觉到那道目光的重量。
“都有。”
陆柏年说。
陆予琛盯着他看了三秒，然后笑了。
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