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米哈伊尔在毯子上坐下来，把手伸向煤油灯。
灯罩是热的，但不是烫手的那种热，是那种把热量均匀地散发出来的温热，像一个低烧的人额头。
他把手指贴在灯罩的玻璃上，感受那种温度从指尖传到手掌，又从手掌传到手腕。
“你手怎么了？”
汉斯忽然问。
米哈伊尔低头看了看自己的手。
右手食指的侧面有一道口子，不大，但挺深的，血已经干了，结了一条暗红色的血痂。
他想了半天才想起来——今天下午在仓库清点物资的时候，一个铁皮文件柜的边角划的。
当时没觉得疼，也没处理，现在血痂已经干了。
“划了一下，”
米哈伊尔说，“没事。”
汉斯放下手里的针线，从旁边的一个铁盒里翻出一小块布和一小瓶东西。
他拧开瓶盖，往布上倒了一点，递给米哈伊尔。
一股刺鼻的酒精味立刻弥漫开来。
那是医用酒精，不是喝的，浓度很高，闻一下鼻腔都在收缩。
“擦一下，”
汉斯说，“不然会化脓。”
米哈伊尔接过布，按在伤口上。
酒精碰到伤口的那一刻，疼得像被什么东西咬了一口，他的手指本能地缩了一下，但他没有拿开，咬着牙按了大概十几秒钟。
疼劲过去了，伤口周围变得干干净净，血痂被酒精融掉了，露出底下粉红色的嫩肉。
他用布把伤口擦了擦，然后把布还给汉斯。
汉斯接过布，叠了一下，放在一边，继续缝他的挎包。
“你怎么会有酒精？”
米哈伊尔问。
“以前生病的时候用的。
剩了一点。”
米哈伊尔没有再问。
他看着汉斯缝东西。
针从布的一面穿进去，从另一面穿出来，带出一小截线，线是灰色的，跟布的颜色很接近，不仔细看看不出来。
汉斯的动作不快，但很准，每一针下去之前都会用拇指和食指捏住布，确定位置，然后下针，针尖穿过布料时发出细微的“噗”
的一声，像气泡破裂的声音。
这种精准不是天生的，是练出来的。
在一个人的地下室里，没有别的事可做，缝东西是少数几种能让人感到自己还在做一件有用的事情的活动之一。
“汉斯，”
米哈伊尔说，“你有没有想过以后怎么办？”
汉斯的手停了一下。
只有一下，针悬在半空中，没有前进也没有后退。
然后他继续缝。
他没有马上回答，大概是在想怎么回答，也许是在想要不要回答。
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