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他跟在队伍里，低着头看自己的影子。
下午四点的太阳把人的影子拉得比人长很多，影子走在他前面，像一个瘦长的陌生人。
他看着那个陌生人走路的姿势，发现跟自己一模一样——左脚迈出去，左手往后摆，右脚迈出去，右手往后摆。
那是他的影子，是他自己。
他忽然觉得自己的想法有时候也像影子，是一个跟着他的陌生人。
你以为你在想一件事，其实是那个影子在想。
你控制不了影子，也控制不了那些想法。
它们跟着你，你走到哪儿它们跟到哪儿，甩不掉。
六月的一天，米哈伊尔放学回家，看到家门口停着一辆黑色轿车。
轿车是“吉斯”
牌，又长又黑，车身上蒙了一层灰，说明它来了有一阵了。
车门关着，车窗是烟灰色的玻璃，看不见里面。
司机坐在驾驶座上，是一个穿灰色制服的男人，戴着一顶制服帽，帽檐压得很低，只露出半个额头和一双不看任何方向的眼睛。
司机的手搭在方向盘上，一动不动，像一尊蜡像。
米哈伊尔从轿车旁边走过去的时候，闻到一股汽油和皮革混在一起的气味。
那种气味不属于社会主义大街，更像是从另一个世界飘过来的，一个他只在报纸上见过但没有进去过的世界。
他上了楼，走到家门口，发现门是关着的，但门缝里透出声音。
他没有马上进去。
他站在走廊里，耳朵贴着门板，听里面的声音。
一个男人的声音，低沉，不是李森科同志，是另一个他不认识的人。
那个声音在说话，说的内容他听不太清，但语调很客气，客气得像医生在跟病人说“没事的”
。
然后是他妈的声音，比平时小，小到几乎听不见。
然后又是那个男人的声音，这次更低了，低到像在喉咙里自言自语。
米哈伊尔推门进去。
房间里多了一个人。
那人穿着深灰色的西装，白衬衫，系着领带——领带是深红色的，打了一个很规整的温莎结。
他坐在桌边，他妈的对面，面前放着一杯茶，茶没有喝，水面上浮着一层茶沫。
他看见米哈伊尔进来，转过头来，脸上露出一个微笑。
那个微笑不大不小，不冷不热，刚好够用——像一把尺子量过的。
“这是你儿子？”
那人问他妈。
“是的，”
他妈说，“米哈伊尔。”
“米哈伊尔，”
那人把名字重复了一遍，发音很标准，每个音节都咬得很清楚，“好名字。
圣米哈伊尔，天使长，上帝的战士。”
米哈伊尔站在门口，手放在门把手上，没有动。
他不知道这个人是谁，不知道他来干什么，不知道他为什么要提到天使长。
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