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十月的最后几天，下了一场雨。
不是夏天那种暴雨，是秋末冬初的冷雨，细细密密的，打在瓦片上沙沙响，像是谁在天上用一把极细的筛子往下筛什么东西。
雨不大，但绵密，一下就是好几天，天灰蒙蒙的，分不清白天黑夜。
凌烬站在御书房的窗前看着外面的雨幕，雨水顺着屋檐流下来，在石阶上砸出一个个小坑，年深日久的，那些小坑已经连成了一片浅浅的凹槽。
他站在那里，手指在窗台上慢慢敲着，一下，一下，很慢，像是有人在很远的地方敲钟。
雨下了好几天了，还没有要停的意思。
凌烬说不清自己是从什么时候开始等的。
也许是今天早上，也许是昨天，也许是更早以前。
他在等沈砚舟来。
每天等，他来的那些天等，他不来的那些天也等。
等的时候把每一分每一秒都拉得很长很长，长得像是用不完，但时间还是在走，不会等他。
沈砚舟这段时间来得没有以前那么勤了。
不是不来，是隔一天来一次，有时候隔两天。
他来的时候和以前一样，坐下，看书，偶尔说几句话；他不来的时候，凌烬一个人批折子，批到深夜，累了就靠在椅背里闭一会儿眼，睁开眼继续批。
他不问福安“沈大人今天来不来”
，不问任何人。
他批折子。
批完折子就回寝宫睡觉，第二天起来继续批。
他不承认自己在等，但他确实在等。
等那扇门被推开，等那个脚步声，等那句“嗯”
或者不说话。
那个脚步声他听了快十年了，从八岁听到十八岁，从春天听到冬天，从沈府听到皇宫。
他以为自己听腻了，其实没有。
每次听到的时候，他的心都会跳快一拍，快到他觉得沈砚舟一定听到了。
沈砚舟没有说过，也许听到了，也许没有听到。
但他每次都走得那么慢，那么重，每一步都踩得稳稳的，像是在告诉他——我来了，你别担心。
他来了，他才不担心。
他不来，他担心，但他不说。
他不能让人知道他担心，他是皇帝，皇帝不能担心任何人。
担心就是软肋，软肋不能让人知道。
十一月初四，雨停了。
天还是灰蒙蒙的，云层很厚，压得很低，像是随时都会再落下来。
凌烬批完折子的时候天已经黑透了，他站起来走到窗前，推开窗户，冷风灌进来，吹得他打了个哆嗦。
他站在那里，看着院子里的槐树。
叶子已经落光了，光秃秃的枝丫伸向天空，像是瘦骨嶙峋的手。
他看了一会儿那些枝丫，把窗户关上了。
福安在门口小声说：“陛下，该回寝宫了。”
凌烬没有回答，站在那里。
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