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三月初六，凌烬收到了一份从城外送来的急报。
赵恒跑了。
不是白天跑的，是夜里跑的。
带着残兵趁着天黑悄悄地撤了营，往北边跑了，跑得很快，连粮草都没来得及全部带走。
等天亮的时候，他的营地已经空了，只剩下一些带不走的辎重，和几顶被风刮倒的帐篷，孤零零地立在那里，像几棵被连根拔起的树。
战报上写着，追击的部队已经派出去了，赵恒跑不远，他的兵已经没了士气，跑着跑着就会散，散着散着就会被抓住。
凌烬把战报看了一遍，放在桌上。
窗外天已经大亮了，阳光从窗棂里照进来，落在那张纸上，把墨迹照得发亮。
那几个字——“赵恒已逃”
——在阳光里显得有些不太真实，像是在纸上漂着，随时都会被风吹走。
他看了好一会儿，伸出手指在那几个字上按了一下，墨迹是干的，不会化开。
是真的，不是做梦。
他靠在椅背里，长长地呼出一口气，那口气从肺里出来，经过喉咙的时候带着一股涩味，像是憋了很久的东西终于被吐出去了。
“师尊，赵恒跑了。”
沈砚舟放下手里的书。
“嗯。”
“追兵已经派出去了。”
“嗯。”
“他跑不远的。”
沈砚舟看着他，那目光很沉，又很轻，沉的是分量，轻的是触感，像是一片落叶落在水面上，不重，但能漾开一圈一圈的涟漪。
“他跑不掉了。”
沈砚舟说。
不是“跑不远”
，是“跑不掉了”
。
凌烬知道这两个字的分量——沈砚舟从不说没有把握的话。
他说跑不掉了，就是跑不掉了。
那个人，在北边经营了很多年，拥兵自重，写了那么多信来试探、威胁、挑衅，最后在一个春天的早晨，丢下他的帐篷和粮草，带着残兵往北边跑了。
他跑的时候是什么样子？也许是骑在马上，头也不回；也许是坐在马车里，掀着帘子往后看，看着那座他永远攻不下的城越来越远，越来越小，最后消失在地平线上。
凌烬不知道，也不想知道。
御书房里很安静。
那盆水仙已经开了大半了，白花花的，挤在一起，像一小片云落在了青瓷盆里。
花香淡淡的，不浓，但整间屋子都能闻到，像是远方传来的一缕琴声，若有若无的，你竖起耳朵听的时候它不见了，你不经意的时候它又来了。
三月初八，追击部队送回了消息。
赵恒被抓住了。
不是追兵抓到的，是他自己的兵把他绑了送到军营门口的。
他的兵已经不想跑了，跑了这么多天，又饿又累又冷，跑不动了。
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