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月亮从槐树顶上移到了屋檐那边，月光也跟着移了，从凌烬的肩上移到了他的脚边，在地上画了一个明亮的圆，像是有人用圆规比着画的，边线清晰，一丝不苟。
凌烬站在那个圆里，低头看了看自己的影子，影子很短，缩在脚底下，像是一团墨泼在了地上。
他往旁边挪了一步，影子也跟着挪了一步，从那个圆里挪了出来，站在了暗处。
沈砚舟看着他挪那一步，没有说什么。
“师尊。”
凌烬的声音从暗处传来，比平时低了一些，“我母亲走的时候，你在吗？”
“不在。”
凌烬点了点头。
他想也是——母亲走的时候是深夜，宫里已经下钥了，外人进不来。
沈砚舟那时候还不是权倾朝野的沈大人，他只是一个年轻的、刚入朝不久的官员，没有资格在深夜进宫。
母亲走的时候，身边只有几个内侍和乳母，还有一个五岁的、什么都不懂的孩子。
那个孩子后来长大了，当了皇帝，坐在最高的位子上，批着天下最多的折子，但他还是不知道母亲最后一句话说的是什么。
“她有没有给你写过信？”
凌烬问。
沈砚舟沉默了一会儿。
“写过。”
“写的什么？”
沈砚舟从袖子里抽出一封信，放在桌上。
信封已经很旧了，纸色发黄，边角磨损得厉害，有几处已经破了，用浆糊补过，补得不怎么好，皱巴巴的，像是一张被揉皱了又铺平的脸。
信封上没有署名，只在右下角用极细的笔画了一枝梅花——和凌烬绣在荷包上那枝很像，枝干的走势，花朵的疏密，连留白的位置都差不多。
凌烬看着那枝梅花，忽然明白了。
他绣那枝梅花的时候，没有图样，没有参照，就是凭感觉一针一针地绣。
他不知道那个“感觉”
是从哪里来的——也许是小时候见过，也许是在梦里见过，也许是血脉里的记忆。
他母亲画过梅花，沈砚舟留着那幅画，他没见过那幅画，但他绣出来的梅花和母亲画的一模一样，枝干的方向，花朵的数量，连留白的大小都一样。
他没有接过那封信。
他怕看了之后，会看到一些他不该看到的东西——母亲的笔迹，母亲的心事，母亲对另一个男人的牵挂。
那些东西属于母亲，不属于他。
他已经从沈砚舟那里得到了太多属于母亲的东西，玉佩，故事，真相。
这封信，他不想再要了。
“你留着吧。”
凌烬说。
沈砚舟把信收回袖子里。
他没有问为什么，没有说“这是你母亲写给你的”
，什么都没有说。
他把信收好了，放在贴近心口的位置。
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