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我不记得自己是从什么时候开始变成这样的。
不是指住在这里——这件事我记得，或者说，我记得那个决定本身。
某个春天的傍晚，我推开这扇门，看见满院的青苔，就决定留下来。
没有理由。
或者说，理由太轻了，轻到说出来会让人觉得可笑——我只是觉得，这个地方不需要我做什么。
它不期待我，不要求我，不会因为我来了而高兴，也不会因为我走了而难过。
我喜欢这种感觉。
被人期待是一件很累的事。
你总是要成为某种样子，要回应某种目光，要把自己捏成别人能理解的形状。
我试过。
很多次。
每一次我都觉得自己像一块被反复揉捏的黏土，表面看起来越来越光滑，但里面的裂缝越来越多。
后来我不捏了。
黏土自己干掉了，裂开了，碎成了粉末。
风一吹，什么都没有了。
我以为我会难过。
但我没有。
我只是站在那里，看着那些粉末被风吹散，觉得——哦，原来这么简单。
我出门的时候，会经过一条小巷。
巷子很窄，两边是灰扑扑的墙，墙根长着蕨类植物。
每天都有一个老人坐在巷口，面前摆着几个塑料袋，里面装着不知道从哪里捡来的东西。
他看见我，会咧嘴笑一下，露出稀疏的牙齿。
“今天也出来啊。”
“嗯。”
“一个人？”
“嗯。”
“一个人好啊。”
他点点头，像是真的这么认为，“一个人自在。”
我有时候会停下来，给他一百円。
他接过去，放进一个皱巴巴的烟盒里，然后继续看巷子里来来往往的人。
我不知道他为什么会在这里，就像他不知道我为什么会在这里一样。
但我们都不问。
这大概是陌生人与陌生人之间，最大的善意。
我沿着河走。
河边的樱花已经谢了，叶子绿得发暗。
有几个孩子在堤岸上放风筝，风筝飞得很高，细线在日光下闪着银光。
我看着那根线，忽然想——如果线断了，风筝会高兴还是害怕？
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