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但她知道一件事——如果她现在倒下，苏鹤年就白死了。
苏家就白灭了。
那棵海棠树就白烧了。
苏念棠把日记本合上。
她趴在桌上，脸埋在手臂里。
不是演的——是真的累了。
撑了三天的力气终于卸了下来，肩膀随着呼吸缓慢起伏，散落的长发盖住了半边脸颊。
从灭门到现在，她没有真正哭过。
在苏世安怀里那一次，是掐掌心掐出来的。
在废墟前那一次，是咬着嘴唇硬逼出来的。
在听雨楼跟沈寒舟复盘那一次，连眼眶都没红——她把所有情绪都压在算盘珠子底下了，一颗一颗拨得清清楚楚，不让任何一颗乱跑。
现在她趴在桌上，脸埋在手臂里，眼睛闭着。
没有哭。
但青葙看见她的肩膀在抖。
很轻，很细，像灯会上那盏海棠灯的灯芯被风吹了一下——没有灭，只是颤了。
青葙没有说话。
她走到桌边，把油灯的灯芯挑低了一点。
光暗了，影子淡了，那些抖动的肩膀就看不太清了。
三更时，青葙被尿意催醒。
她爬起来，绕过苏念棠的椅子——大小姐还趴在桌上，脸压在日记本上，睡着了。
青葙推开房门——这扇门直通走廊，茅房在院子西头。
刚跨出门槛，脚下踩到一样东西。
软的。
她低头。
窗台下的石板上搁着一件外衫。
不是苏世安送的——苏世安的东西都是白天用托盘端着从正门进来。
这件是半旧的粗布，藏青色，洗得发白，叠得四四方方，搁在窗台下最不起眼的位置。
青葙蹲下去，手指碰到布料。
还有夜露的潮气。
放在这里不超过半个时辰。
她抬头。
屋顶上空空荡荡，月光照着老槐树的枝杈，没有影子，没有声响。
但她知道——这种粗布质地，这种叠法，这种往窗台下一搁的做法。
不会是苏世安的人。
他们不会操心大小姐趴在桌上睡会不会着凉。
她把外衫抖开。
袖口卷了一道，领口内侧缝着一小块皮子。
皮子上没有字，没有记号。
但她的拇指在皮子上摸到一道浅浅的压痕——不是缝出来的，是长期磨损压出来的。
青葙转身走回房里。
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