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楚茯苓记得第一次见到苏念棠那天的天气。
也是雾。
海雾把整艘船裹得像一个茧，她在铁笼子里蜷了三天，已经感觉不到自己的手指。
笼门外站着两个黑衣人，腰间挂着同样的弯刀，刀柄缠着粗绳。
他们没有说话，偶尔对视一眼，然后其中一个咳了一声，像是在确认她是不是还活着。
远处传来一声口哨，两人对视一眼，转身没入了雾里。
笼门被打开了，雾气里伸进来一只手。
手不大，指节纤细，掌心有薄茧。
“出来。”
有声音说。
她没有动。
她不知道“出来”
之后是什么。
北衙教过她：笼子外面的东西，不会比笼子里面好。
那只手等了很久。
没有收回去。
最后她握住了。
凉的。
后来她才知道，苏念棠的手一直是凉的——不是体质，是习惯。
她在人前笑的时候、跟人周旋的时候、把所有人照顾得妥妥帖帖的时候，她的手指就会变凉。
因为她的血都涌到脑子里去了，涌到嘴边那些滴水不漏的话里去了，指尖来不及暖。
只有在她不需要周全的时候——比如看云，比如吃一口酥，比如楚茯苓说“云朵像狗”
她笑得弯了腰的时候——她的手指才会暖起来。
这件事，苏念棠自己不知道。
楚茯苓知道。
那是她第一次知道：有些东西，是可以握住的。
有些温度，是会变的。
两年后的海雾里，她又闻到了那种味道。
北方的沙土味。
刺桐港的清晨，楚茯苓坐在舱壁边，眼睛半阖，右手搭在刀柄上。
她在数。
雾里有风，风里有声音。
她数了三息，没有异常。
又数了三息，还是没有。
船头传来脚步声——不是水手，步幅太稳。
她没有睁眼，但拇指从刀柄上移开了半寸。
是苏念棠。
苏念棠站在船头，手里捏着一封昨夜收到的信。
信是从北方来的，用了听雨楼的暗线，只写了四个字——“货已出海。”
她把信折好，塞进袖中。
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