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沈梦曦推开法净禅房的门时，天还没亮。
走廊里的油灯已经燃了一夜，灯油耗尽了大半，火苗在灯盏里跳动着。
她的影子被那几盏将灭未灭的灯拉得很长很长。
她侧身进去，脚落在地面上——木头的，很老，很旧，踩上去会发出吱呀的声音。
但她的脚步很轻，轻到几乎没有。
不是她练过，是她在花晚荞的屋子里学会了轻。
在那间没有窗户的石头屋子里，任何声音都会被放大。
呼吸声、心跳声、衣料摩擦的声音，都会变成那间屋子里唯一的声响。
花晚荞在那种声音里活了十一年，她不能再用那些声音去打扰花晚荞。
禅房不大。
比沈梦曦想象的要小。
一张矮榻，一张木桌，一把椅子，一个书架。
书架上摆满了经卷，经卷的封面是暗黄色的，边角都卷起来了。
有些经卷的封面被翻得太多，纸张磨得像蝉翼一样薄，对着光能看到另一面的字。
沈梦曦没有点灯。
月光从窗户漏进来，把禅房照得像一个被水泡过的暗室，所有的东西都在月光下变了颜色——木桌变成了灰白色，经卷变成了灰黑色，暗红色的蒲团变成了像血干涸之后留下的、褐色的、斑驳的印迹。
她走到蒲团前，蹲下来，把手伸到蒲团下面。
手指触到了木板的边缘。
很凉，不是木头应该有的凉，是那种被地窖里的冷风从缝隙里灌上来、吹了很多年、吹到木头的纹理里都渗满了地下水的凉。
她的手指沿着木板的边缘摸索，摸到了那个细小的凸起——线。
很细，很韧，系在蒲团的背面，穿过木板的缝隙，延伸到地窖的深处。
她没有压断它，她的手指只是碰到了它，轻轻地、像风吹过一样地碰到了它。
线没有断，但它在她的指尖下微微地颤了一下。
沈梦曦把手收回来，深吸一口气，把那口气压在丹田里，压了三秒，慢慢地吐出来。
她重新把手伸到蒲团下面，这一次她没有碰那根线。
她把手指插进木板和地面之间的缝隙里，用力往上抬。
木板动了，不是很大，只是一道缝。
冷风从缝隙里涌上来，灌进她的袖口里，顺着她的手臂往上爬，爬到她的肩膀，爬到她的脖子，爬到她后脑勺的头皮上。
那风里有味道。
泥土的味道，青苔的味道，地下河的味道。
还有一种她说不出来的、更古老的、像什么东西在很深很深的地下腐烂了很久很久、久到腐烂的过程已经结束、剩下的只有腐烂本身的味道。
不是臭味，是一种更复杂的、混着铁锈和骨灰的、让你闻了之后觉得自己也在腐烂的味道。
和那口井里的味道一模一样。
沈梦曦把木板推到一边，露出下面的洞口。
洞口不大，刚好容得下一个人。
洞下面是一截梯子，木头的，很旧，有些横档已经断了，断裂处露出白森森的木茬，像一根根被折断的骨头。
她把手伸进洞里，抓住梯子的第一档，用力摇了摇。
梯子在晃动，不是松了，是根还扎在土里。
她把一只脚踩上去，然后是第二只。
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