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永昭十八年，四月。
神殿，内院最深处。
花晚荞在等天亮。
她不知道现在是什么时辰，但她知道天还没亮——走廊里没有脚步声，头顶的通风口没有那一线灰白色的光，空气是凉的，带着后半夜特有的潮湿和阴冷。
她靠在墙上，膝盖屈起，两只手放在膝盖上，手心朝上，手指微微蜷着。
沈梦曦教她的——把手心朝上，不要朝下。
朝下是防备，是把所有东西都推开的姿势。
朝上是接纳，是“我在这里，我等”
。
花晚荞手心朝上，在黑暗中等着。
等天亮，等脚步声，等那扇门被推开，等一个人走进来，蹲在她面前，握住她的手，把她的手指一根一根掰开，在掌心里写字。
她在等沈梦曦。
昨天针灸的时候，沈梦曦在她掌心里写了一句话。
不是“你好吗”
，不是“今天感觉怎么样”
，不是任何一个医女会在灵童手心里写的、规规矩矩的、写在册子上的话。
她写的是——“我在想办法。”
写得很慢，一笔一划，每一个字都在花晚荞的掌心里停留了很久。
花晚荞没有点头，没有摇头，没有做任何反应。
但她把手指合拢了——合拢在沈梦曦的手指上，握了一下。
只是一下，很短。
沈梦曦的手指在她掌心里停了一瞬，然后继续写字，写的还是那三个字——“我知道”
。
她知道花晚荞知道了。
她知道花晚荞在握她手指的那一下里，把十一年的话都说完了。
花晚荞把手心朝上放在膝盖上，等着那只手再次落进来。
她在等，从昨天等到今天，从今天等到明天，从一个巳时等到下一个巳时。
她等了一年，等了十一年，等了三万六千多个没有光、没有声音、没有任何人喊她“花晚荞”
的时辰。
她不急。
她把那些愤怒、那些恨、那些想要尖叫的冲动全部咽进了肚子里。
胃酸把它们腐蚀了，变成了她的肌肉、骨骼、血液。
它们不再是愤怒，它们是她。
她最近开始数一种新的东西。
不是日子，是声音。
通风口外面偶尔会有鸟叫，不是每天早上，是隔几天有一次。
她把两次鸟叫之间的天数记在心里——三天，五天，七天。
没有规律。
但她知道是同一只鸟，因为它的叫声比别的鸟多一个音。
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