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花清月看着她夹烟的手。
那只手，不久前还在冲咖啡，在敲键盘，在写“做得好”
。
现在夹着一根烟，烟雾缭绕，像一个她没见过的季寒声。
“少抽点。”
花清月说。
季寒声转过头看她。
四目相对，隔着袅袅的烟雾。
季寒声的眼睛里有一种花清月没见过的情绪——不是冷，不是克制，是一种很淡很淡的、几乎要散尽的疲惫。
“你管我？”
季寒声说。
花清月的心跳漏了一拍。
这不是季寒声第一次说这三个字。
在茶馆，在实验室，在她嘴硬说“我自己也能”
的时候，季寒声说过“你一个人走不远”
。
但“你管我”
不一样。
这两个字里有一种——试探。
像在问“你凭什么管我”
，又像在说“你可以管我”
。
“管。”
花清月说了一个字。
推开车门，下车，关门。
她走了两步，停下来，回头。
季寒声还坐在车里，左手夹着烟，搭在车窗上。
路灯的光从上面照下来，在她的脸上投下一半明一半暗的阴影。
银框眼镜的镜片反射着远处的灯光，看不清她眼底的情绪。
花清月走回去，弯腰，从车窗探进去，从季寒声手里抽走了那根烟。
动作快得像抢劫，季寒声没反应过来。
花清月把烟在旁边的垃圾桶上捻灭，丢进去。
“说了少抽点。”
她直起身，拍了拍手，“明天见。”
她转身走了，这一次没回头。
季寒声坐在车里，看着花清月的背影消失在小区门口。
那只被抽走烟的手还保持着原来的姿势，手指微曲，像是还夹着什么东西。
她看着那只空着的手，看了很久。
然后她把手收回来，握住方向盘。
皮套是凉的，被夜风吹冷了。
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