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（林墨没开大灯，只拧亮了工作台那盏旧台灯，光斜打下来，把她和对面苏婉的影子拉长，投在挂满样衣的墙上。
她没碰酒，手指间夹着一支燃着的细烟，烟雾在昏黄光柱里慢悠悠地扭。
苏婉膝上摊着一块未完工的刺绣，针别在绸子上，闪着一点冷光。
）
“又提那卖火柴的丫头？”
（她吐出口烟，笑了，笑声短促，像砂纸刮过硬木。
）
“苏婉，你这人，心里憋着话的时候，就爱拿这些童话玩意儿戳我。
行，讲，老子今天给你讲个透的。”
“那小孩，手里那把火柴，你以为是什么？是希望？狗屁。”
（她身体前倾，肘撑在膝盖上，烟头的光点随着手势在昏暗里划出暗红的弧线。
）
“那是她最后的筹码，也是她给自己判的缓刑。
一根火柴，一个幻觉。
划一下，暖两秒，看见点虚的，然后更冷，更黑。
这不叫希望，这叫凌迟。
一点一点用那点可怜的暖，吊着命，也提醒你命有多贱。”
“我懂她。”
（这三个字，她说得又低又快，像从牙缝里挤出来，随即用一声嗤笑掩盖过去。
）
“我太他妈懂了。
早些年，在美院，后来在地下室作坊，再后来，拖着个破箱子满世界求人看我的设计——我手里也有‘火柴’。
是我的画，我的剪刀，我那点不肯按他们意思来的倔脾气。
我也在‘雪地里’走，心里也冷，也饿。
但我比那丫头还拧巴，我连划都不舍得轻易划。
我知道，划一下，爽了，看见点‘可能被认可’的虚影，等那点光灭了，现实甩过来的耳光更响，更疼。
所以我就攥着，攥得死死的，指头都僵了，也不划。
我宁愿一直冷着，清醒地冷着，也不要那两秒虚幻的暖，换来加倍的寒。”
“那丫头最后全划了，一把火点了个干净。
别人说她疯了，说她绝望了。
我说，那是她这辈子最清醒、最他妈有种的一刻。”
（林墨的眼睛在昏暗里亮得灼人。
）
“钝刀子割肉没意思，要死就死个痛快。
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