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那天晚上，她们做了。
不是疾风骤雨的那种，不是慢吞吞的那种，而是一种恰到好处的、不急不慢的、像两个齿轮终于找到了最契合的转速一样的、严丝合缝的、完美的、让人想哭的做。
温晚靠在沈映晚怀里，喘着气，感受着身体里那些还没完全消退的、余韵般的、像湖面上的涟漪一圈一圈荡开的、酥酥麻麻的感觉。
“沈映晚。”
“嗯。”
“你今天说的那两句话，我要录下来。”
沈映晚的手指在她背上停了一下。
“为什么？”
“因为太好笑了。
以后我不开心的时候，就放出来听。”
沈映晚沉默了一秒。
“不行。”
“为什么？”
“因为那是说给你听的。
不是给别人听的。”
温晚的嘴角翘了起来。
“那我不给别人听。
我自己听。”
沈映晚没有说话，但她的手在温晚的背上一下一下地拍着。
那个节奏很慢，很稳，像一首没有歌词的摇篮曲。
温晚闭上眼睛。
她想，也许她不会再逼沈映晚说那种话了。
不是因为沈映晚说得不好笑，是因为她舍不得。
沈映晚说那句话的时候，耳朵红了。
红得很认真，红得很用力，红得像是用尽了所有的勇气。
温晚觉得，那个样子的沈映晚，比任何“dirtytalk”
都让人心动。
一个人愿意为了你，去做自己不擅长的事。
哪怕做得不好，哪怕会脸红，哪怕会被你笑。
这就是爱。
不是完美的爱，是笨拙的爱。
笨拙的、认真的、耳朵尖红红的爱。
温晚觉得，这就是她这辈子听过的最好的情话。
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第二天早上，温晚起床的时候，沈念晚已经坐在餐桌前了。
她穿着一件粉色的小裙子，头发扎了两个小揪揪，脚上穿着那双总是穿反的小拖鞋——今天穿对了。
她手里拿着一个包子，正在认真地啃，嘴角沾着油光，右眼尾的泪痣在晨光中一闪一闪的。
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