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沈雅琴买菜回来的时候，温晚已经吃完了水果，正在沙发上窝着看手机。
林若笙坐在旁边织毛衣.
不是给温晚织的，是给温晚肚子里那个还没出生的小家伙织的。
毛线是浅粉色的，软软的，像一团棉花糖。
她织得很慢，织几针就停下来看看，拆了再织，织了再拆。
沈雅琴换好鞋，拎着菜走进厨房。
温晚从沙发上探出头。
“妈，买了什么？”
沈雅琴把菜一样一样地从袋子里拿出来。
“牛肉，羊肉，虾滑，豆腐，金针菇，娃娃菜，菠菜，茼蒿，土豆，藕片。”
温晚的眼睛亮了。
“还有呢？”
“火锅底料，清汤的，你自己说的。”
“还有呢？”
“麻酱，你爱吃的。”
温晚从沙发上蹦了起来——不，没有蹦，是小心翼翼地、用很慢的速度站了起来，因为她想起了自己肚子里还有一个“花生米”
。
她走到厨房门口，看着料理台上摆得满满当当的菜，眼眶又红了。
“妈，你真的太好了。”
温晚的声音有点哑。
沈雅琴没有回头。
“不要站厨房门口，油烟大，去坐着。”
温晚没有去坐着。
她走进厨房，从后面抱住了沈雅琴。
脸贴在她后背上，手臂环着她的腰。
沈雅琴的身体僵了一下——不是不愿意，是不习惯。
沈映晚从小就很少抱她。
不是不爱，是不会。
沈雅琴也不会。
她们母女之间的爱，是克制的、冷静的、像两棵并排站着的树，根系在地下交缠，但地面上各自生长。
温晚的拥抱是不一样的。
她的拥抱是热烈的、不管不顾的、像一团火一样扑过来的。
沈雅琴不习惯，但她喜欢。
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