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“不能。”
温晚破涕为笑，在沈映晚的肩膀上捶了一下。
然后她站起来，绕过餐桌，在沈映晚面前蹲下来，仰头看着她。
“沈映晚。”
“嗯。”
“你以后不要一个人扛。”
“好。”
“你有我。”
“好。”
“你不许再说‘好’了。”
“好。”
温晚看着她，叹了口气，把脸埋进她的膝盖里。
沈映晚的手落在她的头发上，手指穿过她的发丝，轻轻地、慢慢地，一下一下。
窗外的阳光从窗户照进来，落在两个人身上，把他们的影子拉得很长很长，一直延伸到餐厅的墙上。
墙上挂着一幅画。
不是名家的作品，是温晚在巴黎的时候画的。
画面上是一片麦田，麦田里开满了蓝色的矢车菊，天空是淡金色的，云朵是粉色的。
画的右下角，用铅笔写着几个小字——“bleuet”
。
温晚说，这是她最喜欢的花。
花期很短，但开的时候，整片麦田都是蓝色的。
沈映晚看着那幅画，嘴角弯了一个很小的弧度。
“温晚。”
“嗯。”
“明年三月，我们去巴黎。”
温晚从她膝盖上抬起头，眼睛亮晶晶的。
“去巴黎？干什么？”
“看矢车菊。”
温晚愣了一下，然后笑了。
笑得眼睛弯弯的，右眼尾的泪痣在晨光中闪闪发亮。
“沈映晚，矢车菊不是三月份开的，矢车菊是六月份开的。”
沈映晚看着她。
“那就六月。”
温晚看着她，看着她的眼睛。
那双深不见底的眼睛里，有光。
不是平时那种冷静的、克制的、像刀锋一样的光。
而是一种柔和的、温暖的、像矢车菊一样的蓝色的光。
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