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沈岸走了以后，我搬了一次家。
没有搬很远，从三楼搬到了四楼。
他的房间。
房东问我为什么要换，我说采光好。
房东没有多问，把钥匙给了我。
那间朝北的、看不到太阳的房间，现在是我的了。
窗台上那盆绿萝还在，长得更疯了，藤蔓从窗台垂到地上，又从地上爬到了床边。
我不再修剪它，让它长，想长多长就长多长。
它大概是这个房间里唯一还记得他的东西了。
他的东西我没有扔。
书架上那本深蓝色封面的书还在，旁边靠着那本封面已经磨白了的旧书。
两本书并排站着，像两个并排坐着的人。
那把破伞靠在阳台的墙角，折了的那根伞骨更弯了，像一个人的脊背，被岁月压弯了，再也直不起来。
那件浅灰色的毛衣我穿了一个冬天，穿到袖口起了球，穿到肘部磨薄了，穿到每一次洗的时候都要小心翼翼地揉，怕把它洗坏了。
这是他妈妈给他织的，他让我穿。
我穿着，就不觉得冬天那么冷了。
日子一天一天地过。
上班，下班，买菜，做饭。
一个人。
我学会了做他爱吃的糖醋排骨，学会了做他爱喝的番茄蛋花汤，学会了在汤里多放香菜——尽管我还是不爱吃。
但每次做的时候，我都会放一把，放进去，看着那些翠绿的叶子在汤里翻滚，慢慢变软，慢慢沉到锅底。
然后我想起他第一次吃香菜的样子，皱着眉头，像在吃药，但还是一筷子一筷子地吃完了。
他说，好吃。
他说好吃的时候，眼睛是弯的。
我偶尔会梦到他。
梦里的他永远十七岁，穿着那件深灰色的T恤，校服拉链拉到最底下，头发很密很黑，刘海遮住了一点眉毛。
他靠在走廊的栏杆上，手插在口袋里，歪着头看着我，嘴角有一个浅浅的、懒洋洋的弧度。
他说，陈屿，你怎么又来了。
我说，路过。
他说，你教室在二楼。
我说，我锻炼身体。
他笑了，眼睛弯成两道月牙。
然后梦就醒了。
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