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但他看到沈渡舟脸上那种淡漠的、只是出于基本的体面才问一句的表情，把所有的话都咽了回去。
“手滑了。”
他说，“对不起，我收拾一下。”
沈渡舟看了他一眼，转身走了。
晏随蹲在地上，一片一片地捡那些碎瓷片。
碎片的边缘很锋利，割破了他的手指，血珠冒出来，滴在白色的瓷片上，像雪地上开出的红花。
他看着那些血珠，忽然觉得胃不那么疼了，因为手更疼。
手疼了，胃就可以暂时被忘记。
他发现自己越来越擅长这件事——用一个疼痛去掩盖另一个疼痛。
第四年的时候，沈渡舟开始夜不归宿。
晏随不知道他去了哪里，也不敢问。
他只是每天晚上坐在客厅里等，等到凌晨，等到电视里的节目都变成了雪花屏，等到窗外的天际线从灯火通明变成零星的几盏孤灯。
他等的时候会把手机放在膝盖上，屏幕亮着，对话框里打好的字删了又打，打了又删。
最后他只发了三条消息。
“今天胃口好了一点，喝了几口粥。”
“你什么时候回来？”
“沈渡舟，我疼。”
他等了很久。
手机屏幕暗下去，他又点亮，暗下去，又点亮。
凌晨一点，两点，三点。
对话框里始终只有他发出的那三条消息，像三颗石子投进了无底的深井，连回声都没有。
凌晨四点的时候，他看到了那个灰色的“已读”
标识。
已读。
沈渡舟看到了。
他看到了晏随说疼，他看到了，然后他把手机扣在了桌上。
晏随盯着那两个字看了很久，久到手机屏幕自动熄灭，他的脸映在黑色的屏幕上，苍白，消瘦，眼眶深深地凹下去，像一具还没有死透的尸体。
他忽然觉得很好笑——他一直在等沈渡舟回消息，等他说“我马上回来”
，等他说“疼的话吃片药”
，等他说任何一个字的回应。
但沈渡舟连一个标点符号都没有给他。
已读。
这是沈渡舟给他的最后一样东西。
一个灰色的小字，像墓碑上刻的日期，冰冷而确定。
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