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瑟拉菲娜没有把《魔法语言遗传索引》放回去。
那本旧书被她带回了斯莱特林公共休息室。
湖水的暗光从窗外映进来，落在深绿色封皮上，像一层薄薄的雾。
借阅卡夹在书页最里面，安静得像一张普通旧纸。
可她知道它不是。
至少，对她来说不是。
她坐在靠窗的位置，很久没有翻开下一本书。
公共休息室里有人在说话。
炉火烧得很低，高尔和克拉布在分一包从家里寄来的糖，潘西靠在另一边，低头整理一枚发夹。
德拉科坐在扶手椅里，靴尖轻轻点着地面，像已经无聊了很久。
一切都很正常。
正常得像图书馆里那段回响根本没有发生过。
可瑟拉菲娜闭上眼时，仍然能看见汤姆·里德尔站在图书馆柜台前。
袍子不合身。
书包也旧。
可他把背挺得很直。
瑟拉菲娜不喜欢怜悯别人。
怜悯太高，也太轻，像一个人站在安全的地方，低头看另一个人在泥里挣扎。
可她没办法对那个画面无动于衷。
在斯莱特林，没有显赫姓氏，没有家族来信，没有节日礼物，这些空白本身就会被人看见。
换成别人，也许会解释，也许会讨好，也许会急着证明自己值得被放进某个圈子里。
汤姆没有。
他把那些目光记下来，把轻慢记下来，把每一次被衡量时的停顿也记下来。
然后，还回去。
她知道那很危险。
可她没办法否认，汤姆把一无所有变成别人不得不仰头看的样子，确实让人移不开眼。
十二岁的他让人记住后果。
十四岁的他让人主动靠近。
十六岁的他已经能把服从说成朋友，把控制伪装成选择，把危险藏进温和的笑里。
那当然可怕。
可也足够漂亮。
不是外表意义上的漂亮。
而是一种刀锋被擦干净以后，安静放在烛光下的漂亮。
锋利，冷静，致命。
也让人移不开眼。
她明明知道再往前会被留下，还是有一瞬间想继续看。
想知道日记里的那个少年，到底还有多少话没有说完。
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