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瑞娜妮在里德尔家已经待了一个星期了。
每天早上她推开窗户的时候，能看见山坡下整个小汉格顿村笼罩在薄雾里，炊烟从烟囱里袅袅升起，鸡鸣狗吠从远处传来，像另一个世界的声音。
很安静，很祥和，很——无聊。
她早就把老汤姆的底细摸清了。
不是老汤姆主动要说的，是她“看出来”
的。
那天下午，两个人坐在花园的长椅上，阳光暖洋洋地晒在身上，瑞娜妮侧过头，看着老汤姆的侧脸。
他正看着远处的田野，目光有些空。
这张脸，她已经看了七天了，和汤姆真的很像——黑色的头发，高挺的鼻梁，深邃的眼窝。
但认真看久了就不像了，老汤姆的眼神是软的，泄露情绪的，温暖的，甚至是懦弱的；汤姆的眼睛永远是冷的，像两口看不见底的井。
“汤姆，”
她叫了他。
老汤姆回过头来，看着她。
瑞娜妮歪了一下头，那双浅灰色的眼睛里带着一种柔软的、让人忍不住想倾诉的关切。
“你是不是有心事？我看你最近总是走神。”
她的声音很轻，轻得像在说一件很小的事。
她把“汤姆”
叫出口的时候，心里想的是另一个人，老汤姆不知道，也不可能知道。
老汤姆看着她，看着她那双温柔的眼睛，看着她嘴角那丝浅浅的、带着体谅的笑，心里的防线一下子就塌了。
他从来没有跟任何人说过那些事，从来没有。
但是在她面前，他忍不住。
他看着她的眼睛，张开了嘴，然后那些压了十几年的、腐烂的、发臭的东西，像决了堤的洪水一样涌了出来——说梅洛普是个疯女人，说冈特一家都是疯子，说自己不知道怎么就中了她的邪，跑到她家里去了，跟她在一起，待了好几年。
他的声音在发抖，手指在发抖，整个人像一片被风吹落的枯叶，缩在长椅上，缩在那个比他矮一个头的女孩面前，缩成一个佝偻的、卑微的、可怜的小老头。
瑞娜妮伸出手，轻轻拍了拍他的手背。
不是握，是拍，一下一下的，很慢，很轻，像在安抚一只受了惊的猫。
“都过去了。”
她的声音很柔，柔得像一床刚晒过的被子，把人裹在里面，暖洋洋的。
她的嘴角弯着，那弧度正好，不多一分，不少一毫。
老汤姆一把抓住了她的手。
他的手在发抖，眼眶红红的，嘴唇在哆嗦。
“瑞娜妮……幸好遇见了你……幸好……”
瑞娜妮低头看着那只攥着她手指的手，骨节粗大，皮肤粗糙。
她没有抽回来，由他攥着。
她抬起头，看着他的脸，那双浅灰色的眼睛里，映着老汤姆那张憔悴的、感激的、卑微的、像抓住了最后一根救命稻草的脸。
她的嘴角弯了一下。
温柔得像一幅画。
她在想，汤姆知道了会是什么表情？她已经知道了汤姆的这个秘密，但他要是不高兴了，她可以哄他。
她擅长这个。
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