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老汤姆开始在家里酗酒。
不是那种端着酒杯慢慢品酌的喝法，是整瓶整瓶地往喉咙里灌。
酒液从嘴角溢出来，顺着下巴滴在衣领上，滴在地板上。
他不擦，也不在意。
醉了就倒在地上睡，醒了继续喝。
他的房间从里德尔府最体面的客房变成了宅邸最深处、最偏僻的那间小屋。
不是谁安排的，是他自己缩进去的。
他不想被人看见。
老里德尔站在书房里，背对着门，看着窗外那片灰蒙蒙的天。
他的手指在桌沿上慢慢收紧。
他恨。
恨这个不争气的儿子，恨那个不知廉耻的冈特家的疯女人，恨那些在村子里嚼舌根的村民。
但他更恨自己，恨自己明明想把老汤姆赶出家门，却做不到。
他是独子。
里德尔家几代单传，这根苗断了，就什么都没有了。
老里德尔咬着牙下令：不准给老汤姆酒。
仆人们把酒窖锁了，把藏的酒都搬走了，连厨房里的料酒都收了起来。
老汤姆窝在房间里，浑身发抖，不是冷，是戒断反应。
他的手指在发抖，嘴唇在发抖，整个人像一片被风吹落的枯叶，蜷缩在床角，眼睛睁着，盯着天花板。
他没有闹。
不是不想，是没力气。
忍了几天，他实在忍不住了。
他换上干净的衣服，衣服是仆人放在床尾的，深色的外套，面料还是上好的，但穿在他身上，已经看不出当年那个意气风发的少爷的影子了。
他走出里德尔府的大门，没有人拦他。
不是不想拦，是不知怎么拦。
他走下山坡，走过田埂，走进那个他曾经不屑一顾的小酒馆。
酒馆的门吱呀一声开了，里面的人都转过头来看他。
有人认出了他，有人没认出，但所有人都看见了一个穿着考究但神情萎靡、满身酒气的男人走进来，往吧台上一趴，说：“威士忌。”
酒保看了他一眼，犹豫了一下，还是给他倒了。
老汤姆端起杯子，一饮而尽。
那灼热的液体从喉咙滑下去，像一根烧红的铁棍，从食道一直烫到胃里。
他不是为了味道，他从来不是为了味道。
他只是需要那种灼烧感，把脑子里的东西烧掉。
老汤姆的容貌其实还在。
他的五官立体，眉眼深邃，即便酗酒多年，那张脸上也没有完全褪去当年的英俊。
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