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下午的阳光斜斜地照进孤儿院的院子,把石板地晒得有些发烫。
院子里的几棵老槐树叶子打了卷,蝉鸣声一阵一阵的,像一把钝刀在锯木头。
几个年纪小的孩子蹲在墙角玩石子,女工们坐在门口的板凳上缝补衣服,偶尔抬起头看一眼,又低下去。
一切都和往常一样,灰扑扑的,懒洋洋的,被战争压得喘不过气,但又不得不喘。
汤姆坐在院子角落的长椅上,膝盖上摊着一本书。
书是从图书馆借的,讲的是中世纪魔法史,纸张发黄,边角卷曲,有一股陈旧的、像发霉的面包一样的味道。
他的手指按在书页边缘,目光从一行移到下一行,表情专注,像是完全沉浸在自己的世界里。
但他的耳朵没有闲着,他听见院子里孩子们的笑声,听见女工们的说话声,听见远处的汽车引擎声,听见更远处、更模糊的、像闷雷一样滚过的炮声。
那些声音一层一层地叠在一起,像一首没有人指挥的交响乐。
他心里并不像表面那样平静。
他不想回孤儿院。
他从来没有想回过。
霍格沃茨是他的避难所,是他唯一能呼吸的地方。
但暑假来了,所有的学生都得离校,他没有别的地方可去。
他没有家,没有亲人,没有任何一个可以让他待着、不用看人脸色的角落。
他只能回到这里,回到这个灰扑扑的、散发着霉味和绝望气息的地方。
他心里堵着一团东西,说不清是愤怒还是不甘,就是堵着,咽不下去也吐不出来。
他以为自己已经学会了伪装,在斯莱特林待了两年,他学会了怎么对那些纯血点头微笑,怎么在斯拉格霍恩面前表现得谦逊有礼,怎么在不经意间让人对他产生好感。
他把那些表情练得很熟了,熟到不需要想就能做出来。
但瑞娜妮总能精准地踩中他的雷点。
不是故意的,或者说,她的“故意”
藏得太深了,深到她自己可能都不觉得是故意的。
她只是来了,站在那里,穿着那条在阳光下泛着柔润光泽的裙子,像一朵被插在沙地里的玫瑰,格格不入,刺眼得让人想把眼睛移开,又移不开。
他的伪装在她面前像一层薄纸,一捅就破。
她什么都不用做,什么都不用说,只要出现,就能让他心里那团堵着的东西烧起来。
他恨这种感觉。
一个女工从楼里走出来,身后跟着一个人。
汤姆没有抬头。
女工的步子很快,鞋底踩在石板地上,发出急促的、啪嗒啪嗒的声响。
她走到汤姆面前,停下来,挡住了他面前的光。
“汤姆,有人找你。”
女工的声音里带着一种说不清的语气,不是客气,不是不耐烦,是一种“你这种人居然也有人来找”
的意外。
汤姆抬起头。
阳光有些刺眼,他眯了一下眼睛,然后看见了瑞娜妮。
她站在女工身后,逆着光,整个人像一幅被裱在金色画框里的画。
她穿着一件浅色的连衣裙,面料不是孤儿院里那种洗到发白的棉布,是那种在光线下会泛出柔润光泽的料子,像水面上的油膜,又像珍珠母贝的内壁。
裙子的剪裁很合身,腰线收得刚好,裙摆到小腿中间,露出一截纤细的脚踝。
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