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顾言离开后的那段日子，北京的秋天一下子就深了。
梧桐树的叶子从黄变枯，从枯变落，风一吹，满街都是沙沙的声响。
白歌走在校园里，偶尔还会听到有人提起顾言的名字，但声音越来越小，频率越来越低，像一颗石子扔进湖里，涟漪一圈一圈地荡开，最后消失了。
白歌没有忘记。
他每天晚上回到宿舍，躺在床上，都会想起顾言看母亲的眼神。
那不是恨，是失望。
深深的、沉甸甸的、像石头一样压在心底的失望。
他想起李轻舞。
想起她七岁的时候说“吃了我的糖，你就是我的人了”
。
想起她十四岁的时候在冰面上拉着他的脚踝。
想起她十八岁的时候在迎新舞会上踮起脚尖，手臂缓缓抬起，做了一个芭蕾的起手式。
他不会让那种失望落在她身上。
永远不会。
国际比赛的通知是谭教授告诉白歌的。
那天下午，白歌在琴房里练琴，谭教授推门进来，手里拿着一份文件。
“白歌，今年的国际作曲比赛在马来西亚。
吉隆坡。
十一月下旬。”
谭教授把文件放在谱架上，“我给你报了名。
你准备一下。”
白歌看着文件上的英文标题，沉默了一会儿。
“谭老师，我很久没写新曲子了。”
“那就写。”
谭教授看着他，“你不是没有素材。
你只是没有时间。
现在有时间了。”
白歌想起自己最近写的曲子——都是片段，没有完整的。
灵感像碎片一样散落在五线谱上，拼不起来。
不是写不出来，是不想写。
顾言的事让他觉得，写曲子这件事，在生命面前，太轻了。
谭教授似乎看穿了他的想法，没有多说，只是拍了拍他的肩膀。
“白歌，你不是救世主。
你是作曲的。
把曲子写好，就是你的本分。”
谭教授走了。
白歌坐在琴房里，看着谱架上那份文件，看了很久。
然后他打开琴盖，把手放在琴键上，弹了一个音。
中央C。
那个声音在空荡荡的琴房里回荡，像一声叹息。
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