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他一个人在黑暗中，睁著眼睛，有些空落落的，像送走了一屋子客人后的寂寥。
他从枕头底下摸出那个本子，翻开新的一页，拿起笔，写道：
“2016年春，石桥村。
长篇小说写完了。
四十多万字，从去年秋天写到今年春天。
写了石桥村，写了我走过的那些地方，写了我遇到的那些人。
写到了爸、妈、李觉、小燕、志远，写到了那些在溪边抓螃蟹、在大樟树下拍照的伙伴们。
我不知道这本书会不会出版，会不会有人看。
但我知道，我必须写。
这些故事在我心里压了太久。
不写出来，我喘不过气。
现在写出来了，我轻鬆了。
就像搬了十几年石头，终於卸下了。
接下来，就是等了。
等编辑的消息，等出版的消息，等读者的消息。
不管等多久，我都等得起。”
2016年春天的一个清晨，周景熙在书屋里写下了一行字：“1980年9月15日，晴。
早上去放牛，露水很大，鞋湿了。”
这是他小时候日记本上的第一句话。
三十六年过去了，他还记得那个早晨——露水打湿了解放鞋，脚趾头冻得通红，牛在后山吃草，他坐在石头上，拿出本子，一笔一画地写下了那些字。
那时候他不知道自己在做什么，只是觉得应该记下来。
现在他知道了，他在写一部长篇小说，写他自己，写石桥村，写那些跟他一起长大的人。
这部长篇，他想了很久。
从2015年秋天回来开始，他就在想。
他翻出了所有的旧本子——在海南写的，在dg写的，在zs写的，在那些数不清的夜晚写的。
他把它们按时间顺序排好，从头到尾读了一遍。
那些字歪歪扭扭的，有的墨水洇开了，看不清楚，但那些日子活了过来。
他看见自己在gz火车站被人骗，在西湖边睡长椅，在砖厂里拉板车，在採石场搬石头，在橡胶林里割胶。
他看见自己坐在煤油灯下，一笔一画地写，写到手酸，写到天亮。
他看见了二十多年的自己——那个瘦弱的、倔强的、不肯认输的自己。
他想把这个人写进书里。
不是因为他了不起，是因为他真实。
他吃过苦，流过泪，被人踩在脚下过，也被人捧在手心过。
他是石桥村的一个普通农民，也是中国大地上千千万万个打工者中的一个。
他的故事，不只是他的故事。
他开始写。
每天天不亮就起来，泡一杯浓茶，坐在书桌前，摊开本子，拿起笔。
书屋很安静，只有笔尖刮纸的声音，沙沙的，像秋天的落叶。
他写得慢，每一个字都要想很久。
不是想怎么写得好，是想写得对。
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