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他说：“写完了。”
母亲点了点头，转身又进了灶房，端著一盆洗好的衣服，到院子里晾。
阳光照在她花白的头髮上，亮闪闪的。
那天晚上，他失眠了。
他躺在床上，翻来覆去，脑子里全是他笔下那些人物。
那些人活在他的字里，也活在他的心里。
他为他们高兴，为他们难过，为他们焦急，为他们释然。
现在，故事结束了，他们回去了，回到那个他创造出来的世界里。
他一个人在黑暗中，睁著眼睛，有些空落落的，像送走了一屋子客人后的寂寥。
他从枕头底下摸出那个本子，翻开新的一页，拿起笔，写道：
“2016年春，石桥村。
长篇小说写完了。
四十多万字，从去年秋天写到今年春天。
写了石桥村，写了我走过的那些地方，写了我遇到的那些人。
写到了爸、妈、李觉、小燕、志远，写到了那些在溪边抓螃蟹、在大樟树下拍照的伙伴们。
我不知道这本书会不会出版，会不会有人看。
但我知道，我必须写。
这些故事在我心里压了太久。
不写出来，我喘不过气。
现在写出来了，我轻鬆了。
就像搬了十几年石头，终於卸下了。
接下来，就是等了。
等编辑的消息，等出版的消息，等读者的消息。
不管等多久，我都等得起。”
2016年春天的一个清晨，周景熙在书屋里写下了一行字：“1980年9月15日，晴。
早上去放牛，露水很大，鞋湿了。”
这是他小时候日记本上的第一句话。
三十六年过去了，他还记得那个早晨——露水打湿了解放鞋，脚趾头冻得通红，牛在后山吃草，他坐在石头上，拿出本子，一笔一画地写下了那些字。
那时候他不知道自己在做什么，只是觉得应该记下来。
现在他知道了，他在写一部长篇小说，写他自己，写石桥村，写那些跟他一起长大的人。
这部长篇，他想了很久。
从2015年秋天回来开始，他就在想。
他翻出了所有的旧本子——在海南写的，在dg写的，在zs写的，在那些数不清的夜晚写的。
他把它们按时间顺序排好，从头到尾读了一遍。
那些字歪歪扭扭的，有的墨水洇开了，看不清楚，但那些日子活了过来。
他看见自己在gz火车站被人骗，在西湖边睡长椅，在砖厂里拉板车，在採石场搬石头，在橡胶林里割胶。
他看见自己坐在煤油灯下，一笔一画地写，写到手酸，写到天亮。
他看见了二十多年的自己——那个瘦弱的、倔强的、不肯认输的自己。
他想把这个人写进书里。
不是因为他了不起，是因为他真实。
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