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“求你了。”
姜浪愣住了。
祝南烛在求他。
祝南烛——那个从容站在高处俯瞰的祝南烛——在求他。
他的声音里没有卑微也没有乞怜，只有一种毫无伪装的让他心脏发疼的东西。
“你等一下。”
姜浪站起来，跟朋友们说了句什么。
那几个人的表情从惊讶变成了好奇，又从好奇变成了一种“我们懂”
的暧昧。
他们没有说话，但他们的眼神在说——“姜浪又要被祝南烛叫走了，又是那档子事”
。
姜浪没有理会他们的目光。
他跟着祝南烛走出了酒馆。
夜风迎面吹过来，冷得他缩了一下脖子。
祝南烛走在他前面，步伐不稳，像每一步都在跟什么东西搏斗。
他的后背绷得很直，肩膀微微耸着，手插在口袋里，攥成了拳头。
他走了大概五十米，拐进了一条小巷子。
巷子里没有灯，只有远处路灯投过来的一点微弱的光。
墙根下长着一丛不知名的野草，在夜风中微微摇晃。
祝南烛停下来，转过身，面对着姜浪。
巷子很窄，两个人之间的距离只有半步。
姜浪能闻到他身上的苦艾味——浓烈得不像话，像一堵墙，像一场风暴，像一个快要决堤的水库。
他的后颈开始本能地发烫，他的腿开始本能地发软，他的心开始本能地加速——恐惧。
这根名为“恐惧”
的刺还在，但它不再疼了。
或者说，它在疼，但姜浪已经分不清那是恐惧的疼，还是已经习惯上这种不确定。
“你——”
姜浪的喉咙发紧，“你是不是又——”
“那些人是谁？”
祝南烛打断了他。
姜浪愣了一下。
“什么？”
“酒馆里那些人。
跟你坐在一起的人。”
祝南烛的声音很平静，像是随意提及。
但他的眼睛不是平静的。
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