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这次海伦蹲在她面前的一瞬间，有一根绷了十年的弦，在海伦体内无声地断了。
“让娜。”
海伦叫她的名字。
用法语。
这两个音节她在舌头上练习了一万遍。
在每一个失眠的夜晚，在每一个祈祷的清晨，在每一次对着那枚十字架喃喃自语的时候。
她练习这个发音，练到她的舌头可以毫不费力地做出那个卷曲的动作，练到她的嘴唇可以在睡梦中准确地吐出这两个音节，练到这个陌生的、不属于希腊语的名字，变得比她自己的名字更熟悉。
她色眼泪浸湿遮挡视线的布。
海伦看到了那些眼泪。
它们在油灯的光线下闪着光，从那双蓝色的眼睛里涌出来，沿着那张被火焰和风沙磨砺过的脸滑落，滴在那件烧焦的衬衣上。
海伦伸出手，碰了碰她的脸。
指尖触到皮肤的瞬间，海伦感觉到了一种她无法用语言描述的东西。
不是温度，不是质地，而是一种更本质的、更原始的、像是电流一样的东西，从她的指尖传到她的手掌，从她的手掌传到她的手腕，从她的手腕传到她的心脏，然后在她的心脏里炸开。
她想：这是真的。
这是真的。
这是真的。
她的皮肤是温热的，粗糙的，有烧伤留下的凹凸不平的纹路。
和她记忆中的触感不一样——记忆中的贞德的皮肤是光滑的、被太阳晒成蜜色的、像丝绸一样柔软。
但现在，那些疤痕覆盖了大部分裸露的皮肤，像是一张被火烧过的地图，每一道纹路都在讲述一段海伦没有参与的经历。
“你瘦了，”
海伦说。
海伦的声音平静得连她自己都觉得可怕。
她明明想哭，明明想尖叫，明明想把她抱在怀里再也不松手，但声音却平静得像是在说今天的天气。
“也小了。”
她不知道为什么说这句话。
也许是因为她和自己记忆中长得分毫不差。
海伦的手指从她的脸颊滑到下颌，从下颌滑到脖子，从脖子滑到锁骨。
她的指尖在那些烧伤的疤痕上停留了很久，轻轻地、慢慢地摩挲着那些凹凸不平的纹路。
她想记住它们。
她想把这些纹路也刻进她的记忆里，和那道掌心里的疤痕放在一起，和那枚十字架放在一起，和那朵白玫瑰放在一起。
她打了个寒颤。
海伦感觉到了那个颤抖，从她的指尖传到她的手掌，从她的手掌传到她的心脏。
那个颤抖很小，小到几乎察觉不到，但海伦感觉到了。
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