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太宰治的肩膀微微动了一下。
他没有转身，但林晚晚看到他的手指从口袋里伸出来，垂在身体两侧。
右手的食指和中指，在无意识地摩挲着——不是摩挲什么东西的边缘，是摩挲空气。
摸不到的东西，也想摸。
林晚晚伸出手，握住了太宰治的手指。
太宰治的手指很凉，很瘦，骨节分明。
他的手指在林晚晚的掌心里停了一下——然后继续摩挲。
摩挲林晚晚的掌心。
“你的手很暖。”
太宰治说。
“你的手很凉。”
“嗯。”
“以后凉了可以来找我。”
太宰治没有说好，也没有说不好。
但他没有抽回手。
他的手指在林晚晚的掌心里，慢慢地、无意识地摩挲着——不是摩挲边缘，是摩挲温度。
摸一个温暖的、活着的、会替他亮的人。
窗外的夕阳沉下去了。
房间暗了下来，只有书桌上的台灯亮着，昏黄的光照在两个人身上。
太宰治的影子在地上，林晚晚的影子在旁边，两个影子靠得很近，近到分不清是谁的。
“川上。”
“嗯。”
“明天早上，训练场。
别迟到。”
“好。”
太宰治抽回手，走回书桌前，重新拿起那本书。
林晚晚站在原地，手心还残留着太宰治手指的温度——凉的，但凉的让人想握紧。
“太宰先生，晚安。”
“晚安。”
林晚晚走出房间，关上门。
站在走廊里，他看着自己的右手——掌心有一道浅浅的红印，是太宰治的手指摩挲留下的。
不是伤口，是痕迹。
一个不想活的人，在他手上留下了痕迹。
他把右手贴在胸口。
心跳很快。
不是因为紧张，是因为——太宰治说“想”
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