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顾长明在枯树下坐了一夜。
他没有进大厅，没有喝茶，没有和独眼、残刀说话。
他只是坐在石桌旁边，看着那四把刀。
三把有名字的，一把没有名字的。
他的那把没有名字。
天快亮的时候，我端着两杯茶走到院子里。
枯树上的叶子在晨风里沙沙作响，井沿上那朵小白花在灰色的光里微微发亮。
顾长明坐在石桌前，背靠着树干，右腿伸得直直的，左腿蜷着。
他的姿势和独眼一模一样——不是刻意模仿，是瘸了太久的人都会这样坐。
一条腿撑着地，一条腿休息。
像一棵被风吹歪的树，找到了一个不会倒的角度。
“喝口茶。”
我把茶杯放在他面前。
他没有动。
他只是看着那四把刀，看了很久。
久到茶凉了，久到天边露出了鱼肚白，久到初在我的画皮上翻了个身。
“夜澜，”
他说，“你知道苏夜澜为什么要等吗？”
“等我。”
“不。”
他摇头，“她等的是一个人。
一个能记住她的人。
但她不知道那个人是你。
她只知道——会有一个人来。
从另一个世界来。
带着另一个世界的记忆，另一个世界的脸，另一个世界的心。”
他伸出手，拿起那把没有名字的刀。
刀身上的缺口在晨光里像一只一只闭着的眼睛。
“她化掉之前，让我带一句话。”
“什么话？”
“她说：‘告诉那个人——别找我。
别变成我。
做你自己。
’”
和独眼说的一样。
和残刀说的一样。
和月奴说的一样。
“她说了四遍。”
顾长明说，“一遍对独眼说，一遍对残刀说，一遍对月奴说，一遍对我说。
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