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下雨了。
不是那种温柔绵密的细雨，也不是夏日午后暴躁的雷阵雨，而是一种沉沉的、冷冷的、像天在哭的雨。
雨滴很大，砸在瓦片上发出沉闷的声响，砸在枯树上溅起细小的水花，砸在井里荡开一圈一圈的涟漪。
空气里弥漫着泥土的腥气和一丝淡淡的铁锈味——像血，但比血更冷。
我从窗边站起来，推开窗户。
雨丝飘进来，打在脸上，凉凉的。
初在我的画皮上缩了缩——她怕冷。
她的眼皮耷拉下来，像一只被雨淋湿的小猫。
“初，冷吗？”
她眨了眨眼。
不冷，只是不喜欢。
雨让她想起沈吟霜。
想起她怕水。
想起她下雨天会坐在窗边发呆，脸色苍白，手指绞着衣角。
想起她说：“没事。”
想起她说谎的时候，眼睛会看向别处。
我伸手接了一滴雨。
雨在掌心里碎成几瓣，顺着“渡”
字的纹路流下去。
凉的。
但沈吟霜的眼泪是热的。
她哭的时候，眼泪滴在我的头发上，温热的，咸涩的。
“独眼，”
我朝院子里喊，“进来吧。
雨太大了。”
独眼坐在枯树下，背靠着树干，刀放在膝盖上。
他的灰色短打已经湿透了，贴在身上，露出肋骨的形状。
雨水从他的头发上淌下来，流过那道从额头到颧骨的刀疤，流过瞎了的左眼，流过下巴上的胡茬，滴在刀鞘上。
他没有动。
他只是坐在那里，独眼看着天空，看着雨从天上落下来。
“残刀，”
我又喊，“你也进来。”
残刀坐在井沿上，背靠着井口的石栏，长刀插在身边的泥土里。
他的黑色长衫也湿透了，贴在身上，露出肩膀上那道长长的疤。
他的短发被雨水打湿了，贴在头皮上，头顶那道蜈蚣一样的疤在雨水中泛着暗红色的光。
他也没有动。
他只是坐在那里，右眼看着井口，看着雨水落进井里，落进归墟。
两个人，两把刀，一场雨。
一个看天，一个看井。
一个等了三十年，一个也等了三十年。
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