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正德十二年，十月。
应州城外。
天还没亮，我就听见了号角声。
不是明军的号角，是鞑靼人的。
从北边传来，低沉沉的，像一头巨兽在远处吼叫。
一声接一声，越来越近。
大地在震动。
不是错觉，是真的在震动。
成千上万的马蹄踩在地上，连帐篷都在抖。
我站在伤兵营门口，凝视着黑暗中的北方。
虽然天还没亮，视线模糊，但各种声音已经清晰可闻：马蹄的咚咚声、号角的嘹亮声，以及从无数喉咙中迸发出的震耳欲聋的呐喊声。
鞑靼人大军已经开始进攻。
老周走过来，站在我旁边。
他的手在抖。
“娘娘。”
“嗯。”
“今天会死很多人。”
我看着他。
“能救一个是一个。”
他没说话。
转身走进伤兵营。
城墙上，孙铭站在最前面。
他的手按着刀柄，指节泛白。
远处的地平线上，出现了黑压压的一片。
不是土，不是树，是鞑靼人的骑兵。
铺天盖地，像潮水一样涌过来。
他们的刀在晨光里闪着光，成千上万把刀，像一片会移动的星星。
“弓箭手！”
孙铭喊。
弓箭手拉弓，箭尖指向天空。
“放！”
箭雨升起来，黑压压的，遮住了一小片天。
然后落下去，落在鞑靼人的阵里。
有人落马，有人倒地，有人继续冲。
箭雨没有挡住他们。
他们冲到了城下。
云梯架起来了，攻城锤撞门了，有人开始爬墙。
孙铭的刀出鞘了。
“杀！”
朱厚照率领三千精锐骑兵，在城门外严阵以待。
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