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声音不大。
但很重。
不是听不懂。
是不想那样活。
我站在院子门口，没走过去。
阳光从屋檐的缝隙里照下来，在地上画出一道一道的光影，像牢笼的栅栏。
他坐在光影里，头发散着，衣服皱着，不像太子，像一个被关了很久的少年。
“殿下。”
声音从身后传来。
我回头。
杨廷和站在院门口。
他不知道什么时候来的，也不知道听了多久。
绯色的官服在阳光下红得像血，补子上的锦鸡昂着头，眼睛是绣的，但像在盯着人看。
他走进来。
步子不快，但每一步都很稳，像一个人走了一辈子的路，知道每一块砖在哪里。
“殿下，”
他说，声音不高不低，“朝政非儿戏。”
朱厚照没站起来。
他靠在椅背上，头发散着，衣领松着，姿态懒散得不像话。
但他的眼睛——那双被头发半遮住的眼睛——很亮。
“我没当它是戏。”
他说。
杨廷和看着他。
那目光不重不轻，像一杆称，在称这句话有几斤几两。
“殿下当知轻重。”
他说。
朱厚照站起来。
椅子又“嘎吱”
响了一声。
他比杨廷和矮半个头，但站在那里，没有仰视的意思。
“我知道。”
他说。
停了一下。
“但你们说的，我不信。”
杨廷和皱眉。
那眉头皱得很轻，像风吹了一下湖面，皱了一下，又平了。
但他的眼睛变了——不是生气，是一种“我没料到你会这么说”
的意外。
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