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母亲忌日那天，白蔹起得很早。
天还没亮，我听到楼下的动静，披了件衣服下去。
她站在厨房里，系着围裙，正在包花。
百合、雏菊、满天星，都是白色的，用白色包装纸裹好，系了一根白色丝带。
“姐，你去哪？”
“看妈妈。”
“我陪你。”
“不用。”
她顿了顿，“今天不用。
我一个人去。”
她没有说为什么。
但我知道了。
有些话，只能她一个人说。
我没有坚持，帮她开了门。
外面的天还是灰蓝色的，空气很凉，巷子里一个人都没有。
她抱着那束花，走出了门。
我站在阳台上，看着她的背影消失在巷口。
步子很轻，和以前不一样。
以前她走路是拖着地的、疲惫的，每一步都像在跟什么较劲。
现在不是了。
现在是松的、轻的、不用力的。
她终于可以不那么用力了。
公墓在山坡上，要坐四十分钟的公交。
白蔹到的时候，天已经大亮了。
阳光从东边照过来，把墓碑上的字镀成金色。
沈若清。
她的妈妈。
我们的妈妈。
白蔹蹲下来，把花放在碑前，用手擦了擦上面的灰。
没有带水，没有带布，就用袖子。
擦得很认真，把每一个字都擦亮了。
她擦了十几年的灰，从她记事起，每次来都擦。
以前是恨着擦，现在是……什么感觉？她说不上来。
不是不痛了，是不一样的痛。
以前的痛是刀割，现在的痛是疤。
疤还在，但不流血了。
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